AGORA

Chegámos aqui,
Os dois.

Diremos cada dia palavras como

Sempre
Amarelo
Sorriso
Na mesa mais um prato, dois...

Rezamos? Que dizes?


Sabemos que tudo é oração.

VAI VALER A PENA

Para que não seja só a dor a ensombrar o dia,
socorro-me de Simone. Bem alto.
Aqui vai:

Começar de novo
E contar comigo
Vai valer a pena
Ter amanhecido
Ter me rebelado
Ter me debatido
Ter me machucado
Ter sobrevivido
Ter virado a mesa
Ter me conhecido
Ter virado o barco
Ter me socorrido
Começar de novo
E contar comigo
Vai valer a pena
Ter amanhecido

Começar de novo
E contar comigo
Vai valer a pena
Ter amanhecido

Começar de novo
E contar comigo
Vai valer a pena

«OS VELHOS» de A O'Neil

Antes que todas as tarefas me atropelem o dia
antes de terminar (?) palavras que hão-de dizer a dor da morte do Tomaz,
enquanto apenas velo o sono doloroso do Manuel,
assalta-me a vontade de transcrever os versos de O'Neil,
cuja morte também dói.
Antes de tudo

Aí vão:

OS VELHOS

«Velhinhas de gargantilha
visitam o neto, a filha,
levam bombons de creme
ou palitos de la reine.
(...)
Um velho tira dos dedos
profecias e enredos.

Outros fazem esgares,
têm poses e vagares.

E a velha que se desleixa
e morre sem uma queixa?

Venha a cidade ajudar a abotoar o casaco
que não faz nada demais.

Velhos, meus queridos velhos,
saltem-me para os joelhos.»

Que fiquem para a dureza dos dias
acutilantes como O'Neil
tão cheias de ternura como O'Neil.

D TOMAZ DA SILVA NUNES, O COMPANHEIRO AMIGO

Nunca nos habituámos a chamar-te senhor D. Tomaz.

Foste,
és o pe Tomaz ou apenas o Tomaz.(bem me lembro de quantas vezes te dizia de cor - com alguma zanga do Manel – o poema de Daniel Felipe «Tomasinho-Cara-Feia vai p'rá pesca da baleia. Quem sabe se tornará?»
e tu foste sempre o amigo,
o camarada,
o companheiro também dos nossos filhos,
tu foste,
tu és
um entre nós.

Quando te vi, não há muito, disseste «Lembrei-me tanto de ti. Por causa de um bom documentário sobre Tibaldinho.» E eu, sem qualquer censura, bem sabias, bem sabes como sou «Prometido. Hei-de dar-te um paninho de Tibaldinho.»
O Manel abriu-me os olhos, está-se a ver. Estávamos mesmo ao lado do Patriarca.

(texto interrompido com muita pena e obviamente a continuar, Vou pôr na mesa o jantar)

MARIA ALIETE GALHOZ

Pois eu era aprendiz de estudante em 56 no 6ºano do liceu Pedro Nunes (hoje 10ºano).
Tinha notáveis professores estagiários em Românicas - Mário Dionísio, Maria José Salema, Maria Aliete Galhoz e outros cujos nomes já não sei.

Comprei o JL - alguns artigos elogiavam o trabalho de Maria Aliete Galhoz.

Julgo que nunca troquei uma palavra com esta Senhora.
Admirava-a.
Deixava «escorrer» algumas frases conhecedoras de Pessoa, que se não estudava nem na faculdade, à excepção da «Mensagem».

Talvez por ela me fui aproximando de Pessoa.
Na altura, uma aproximação rasteira e fascinante.

Por ela admirei aquela seriedade de trabalho exigente e incansável.
De vez em quando lia-lhe um poema.

Até que a «reencontrei» reconhecida nas páginas do JL de 11 de Setembro.
Peço-vos que leiam.
P'ra mim, Maria Aliete Galhoz é o nome presente de uma seriedade intelectual sem imagem que se tem vindo a perder.
A perder.
«Sobeja-lhe uma certa solidão mas também uma vida de exigência que testemunhará aos vindouros» (de Ivo Cruz9 e que nunca a assutou.

COMPREENSÃO

Alexandre, obrigada pela compreensão
e paciência de aqui pôr uma postagem.

AMANHÃ DIA GRANDE

também para nós, amigos...

FINALMENTE...NAVIO FANTASMA PRISÃO

SÓ A IMAGEM DESTE NAVIO-PRISÃO FANTASMA

Signufica que estou aqui há imenso tempo a tentar pôr a fotografia daquilo que chamam de hotel e que eu chamo navio, prisão (não se pode sair daqui senão de carro, não há ruas, não há uma lojazinha com postais, jornais, pensos higiénicos, acetona, sei lá...) e não cconsigo.
NÂO QUERO ESCREVER O NOME DO HOTEL, mas ... está difícil.
Teimosa como sou vou continuar, mas a ver.

Para viver, leio «coração andarilho» que me deu a Élia (certinho p'ra mim),
escrevo,
tricoto os casacos de uns gémeos p'ra nascer.
E ainda tenho imensas brigas com o Manel, que estúpida.

Ai.
Mas não desisto.
Até logo.

INESQUECÍVEL

A propósito da tal festa de anos, eu disse ao Manel:

- Dá mesmo muito trabalho. E é caro.

Resposta do Manel:

- É MUITO MAIS CARO NÃO FAZER FESTAS.

É mesmo, acreditem. Às vezes parece que o Manel sabe mesmo tudo.

A TODOS OS MEUS AMIGOS

No tal oito de Agosto de 2010, dei a cada um dos amigos que estavam, este poema de Sophia.

Fica aqui
dado também
a todos os que não estavam
com alegria
com gratidão:

«Voltar ali onde
A verde rebentação da vaga
A espuma o nevoeiro o horizonte a praia
Guardam intacta e impetuosa
Juventude antiga
Mas como sem os amigos
Sem a partilha o abraço a comunhão
Respirar o cheiro a alga da maresia
E colher a estrela do mar em minha mão»


Sophia de Mello Breyner Andresen

NASCER

Fiz setenta anos no domingo.

Sei e quero saber sempre o que é nascer.

Como disse nessa fantástica festa,
lembrando as fantásticas lições com a Filipa
lembrando Eça
lembrando todos

a surpresa e o entusaiasmo de correr para o americano que ali vem.

Para um passo novo.
reinventado.

Conto comigo
Com todos

TEMPO

Nunca quis saber a medida do tempo

e nem se o tempo passa

ou ficamos presos e livres num ponto qualquer

Nunca quis
e não quero

Da minha vida
até agora guardo tudo e todos
(duro é que a tal memória tanta vez me faz guardar a palavra, a notícia, o gesto que não quis, mas é genético)

«Amarelo e solar» é assim que te vejo - disse-me o Manuel.

Até ao fim Manel

Qual fim ?

INCOMUNICABILIDADE CONTINUADA

É verdade que tenho tanta coisa p'ra fazer ( eu julgava que o Manuel não fazia mesmo quase nada. Agora é só entrar na nossa sala...)

Mas gosto tanto do meu blog que realmente «empancou» que acabadinha de ler uma crónica de Bento Domingues, aqui transcrevo o final que julgo não poder deixar passar:

«É indispensável olhar para o passado e para o futuro, mas as urgências do presente não se resolvem só com memória e sonho.»

CEGUEIRA

Para não classificar

para não julgar (ou melhor, calar porque quero calar)

dói-me
envergonha-me

a ausência de Cavaco Silva
presidente de todos os portugueses (será?)

nas cerimónias fúnebres de José Saramago.

Que «batalhas»
se escondem
fundo?

BLOG INCOMUNICÁVEL

Não sei o que se passa.
Desapareceram todos os comentários.
Desespero um bocado e todos vocês devem desesperar.

Mas o que quero é mesmo agradecer «as visitas» e as tentativas de aqui escreverem qualquer coisa quando querem. Impossível. Inabilidade minha e parece que também do computador que é um VISTA e vou sabendo que este sistema não dá.

Resistimos. Verdade. Na incerteza de tudo. Na noite da certeza que nos envolve.

Já nem sei se um dia novo é «sempre bom», como aprendemos.

Mas é.

Com dificuldades e com dor, um dia novo é sempre «mais um dia».

Para quem suspeite desta situação - aí vão notícias: neste momento o Manel está bem.
E dizem que giro assim careca, cada dia um chapéu mais dandy.

A vida tem mesmo um tempo para tudo.
Agora assim

Talvez não tenha sido senão falta de tempo,
talvez um difícil ajuste.

Hoje recebi num mail estas palavras do irmão Roger
e venci todas as inércias
e esta espécie de desorganização.

Aqui vão elas. Valem. Muito.

“«Amai os vossos inimigos, fazei bem aos que vos odeiam, rezai pelos que falam mal de vós». Compreender estas palavras de Cristo supõe ter atravessado desertos interiores”. (Ir. Roger, de Taizé)

SEMPRE

Não vamos esquecer estes trinta quilos a mais.

Mas havemos de guardar
o sorriso
o vestido amarelo
e outra vez o sorriso
outra vez o sorriso

E sempre diremos «sempre»
como tão depressa o descobrimos.

AMOR ANTIGO

Porque Carlos Drumond o diz tão bem
e porque quero lembrar cada verso em cada dia,
aí vai:

«O amor antigo vive de si mesmo,
não de cultivo alheio ou de presença.
Nada exige nem pede. Nada espera,
mas do destino vão nega a sentença.

O amor antigo tem raízes fundas,
feitas de sofrimento e de beleza.
Por aquelas mergulha no infinito,
e por estas suplanta a natureza.

Se em toda a parte o tempo desmorona
aquilo que foi grande e deslumbrante,
o antigo amor, porém, nunca fenece
e a cada dia surge mais amante.

Mais ardente, mais pobre de esperança.
Mais triste? Não. Ele venceu a dor,
e resplandece no seu canto obscuro,
tanto mais velho quanto mais amor.»


de Carlos Drummond de Andrade © Graña Drummond

POESIA

Pois deste dia gosto.
Gostamos, Manel.
Gostamos.

E de tudo aquilo a que ela tem dado sentido,
vida,
alegria e tristeza misturadas,
indizíveis.

De súbito lembrei-me que me ofereceste, assim a medo, um livro de poemas em francês como sempre gostei «Toi et Moi»
e escreveste «Um poeta só fala poesia a outro poeta»
Viste «para lá da imagem»
Viste talvez para lá do DNA, «isso» de que me falou hoje o André e pode ser que justifique a impulsividade, «o feitiozinho».
Justifica.
Não lhe dá razão.

E é muito bom sabermos que tanto da nossa vida
ou toda a nossa vida
tem sido poesia

E é a poesia que toca a eternidade.

UMA FLOR NÃO CHEGA MESMO

Nunca gostei deste dia,
chamado «Dia Mundial da Mulher».
Nasceu por razões cheias de sentido e hoje ainda tão actuais.
Mesmo assim irrito-me.
Julgo que em 2003 escrevi este texto para a RR.
E aí vai.
Como um grito, porque o que sonho mesmo é a igual dignidade. MESMO IGUAL.
Aí vai.
Para todos as mulheres. Para todos os homens.

«Hoje, Dia Mundial da Mulher, trago-Te Senhor, todas aquelas de cujas vidas ninguém fala. Lembram-me a talvez Tua Mãe. Têm o seu jeito.

A esta hora, ainda não esboçaram um gesto de descanso.
Para elas, tudo começa muito, muito cedo.
Ao sair da cama, pedem-Te coragem. Há tanto que fazer!
Coisas de nada que sustentam a vida toda
e a vida de todos.
Coisas assim como comprar o pão, preparar o café, arrumar uma loiça que ficou da véspera.
E sempre a olhar o relógio.
Acordar os filhos e o marido com uma carícia ou com um grito. Ele há dias...
Levar as crianças para a escola num transporte colectivo, sem lugar. Com um sorriso. Hão-de vir as saudades dia fora. Dia longo...
O escritório e o trabalho amontoado. «Será que o Joãozinho está com febre?» Mas ali são os telefones, os chefes e as reuniões...

Também há escadas para limpar. E casas. Casas de outras mulheres, as casas das «senhoras». E cuidar de outros meninos. «Senhor, será que o Joãozinho está com febre?»

E tratam os mais velhos. Só elas sabem olhar nos seus olhos e neles ler a solidão e o mêdo. Mudam-lhes as fraldas e acariciam-lhes os cabêlos, como manhã cêdo tinham feito aos seus meninos.
Regressam tão cansadas!
Finalmente tranquilizam-se: o Joãozinho não tem febre.

E quando, findo o banho e o jantar, os filhos adormecem, segredam-lhes uma história, uma prece e uma benção.
Depois é urgente recomeçar outros trabalhos. Adiantar a comida do dia seguinte e a roupa que se amontoa p'ra passar.

Já uma da manhã!
Num rádio qualquer, ouvem vozes ou músicas. A essa hora tanto faz. É só para fazer companhia. O corpo não dá mais e nada parece já fazer sentido.»