A leitaria Ecila

Mandaram-me por mail

2012-01-20T20:34:00.002Z

Retirado de uma resposta no Expresso online...

Há dez minutos atrás, ao preencher o formulário para aderir ao descontinho de 10%, deparo-me com a obrigatoriedade de inserir um NIB para pagamento bancário. Como já tenho pagamento por conta bancária, recorri à menina EDP, através do 808 501 501 (linha dedicada aos patos que querem este descontinho e eu fui um deles).

-Fulana de tal... EDP... em que posso ser útil?

- Estou a tentar preencher online a adesão ao desconto de 10% e não há nenhum campo para indicar que já tenho pagamento pelo banco.

- Este será um novo contrato, por isso tem de introduzir o NIB, mesmo que seja o mesmo.

- Um novo contrato? Porquê?

- Porque a senhora está a deixar de ser cliente da EDP Universal e está a passar a ser cliente da EDP mercado liberalizado.

- E... isso quer dizer o quê???

- Que passa a estar no mercado liberalizado de fornecimento de energia que a TROIKA obrigou.

- E se eu não sair da EDP Universal?

- Mais tarde vai ter de sair, porque o mercado regulado vai acabar, por ordens da TROIKA.

- E vai acabar quando?

- Em 2015 vai deixar de haver.

- Então quer dizer que até 2015 ainda posso estar como cliente do mercado regulado!?

- Sim, mas depois tem de sair.

- E se sair já, o que acontece ao preço que vou pagar?

- Até final da campanha os preços mantêm-se...

- E depois de Dezembro de 2012 (final da campanha)?

_ ????

- JÁ PERCEBI! NÃO QUERO ADERIR, MUITO OBRIGADA.

Espero que os caros comentadores e leitores também consigam perceber a tempo o que aí vem. Cump.

____________________________________________________________________________________________________________________________

EXPLICAÇÃO BÁSICA:
No Mercado Regulado, tal como o nome indica, os preços são devidamente controlados por uma entidade competente, não podendo subir além dum determinado valor.
No Mercado Liberalizado não há qualquer regulação, ou seja, ou estamos atentos ao que nos cobram mensalmente, ou... Sinceramente não há pachorra que aguente.
Quando aderimos à Campanha do sistema de Pontos do Continente, obrigatoriamente temos de passar do mercado regulado para o mercado liberalizado e por conseguinte assinar novo contrato

MANHÃ

2012-01-13T12:48:00.002Z

Fez anos a FF. Bom é ir fiando as linhas dos afectos. E encontrar também aí serenidade. Muita.

Tenho uns postais para enviar...

Encontrei a A tão fragilizada.Oitenta e tal anos, o marido a seu cargo e tão doente. Desafiei-a a um chá de limão só para nos sentarmos, trocar uma palavra.

«A vida é feita de nadas.»
A minha vida é mesmo feita de nadas.

A atracção que tenho pelas malhas passa por tudo isto. De fora, é mania ou é inexplicável.
Compra-se muito mais bonito e a preço acessível.

Mas vou tecendo tudo.

Abri a Pastoral da Cultura.

Leio devagar um poema de Nuno Júdice «O som dos silêncios».
Belíssimo.

De quantos silêncios nasce uma palavra?

CONTINUAÇÃO «A CRISE»

2012-01-10T20:52:00.002Z

Hoje, nem tenho grande coisa para apontar.

Mas é importante dizer aonde foi aplicada a taxa de 23º/º na minha factura de supermercado.

Assim:

Açúcar de marca branca

Pacote pequeno de Bolacha Maria tb de marca branca

Creme de soja género margarina

Enfim, e embora uns amigos me tenham oferecido o bilhete de cinema, também aí deve ter sido aplicado 23º/º. A cultura é um luxo ... Isso não mesmo

A CRISE

2012-01-10T00:46:00.002Z

A este texto segui-se-á a listagem do que vai mudando cá por casa por causa da crise:

1 - Não tenho paciência para ser desgraçadinha e ter má cara. A ver se se conserva o sorriso e se aumenta.

2 - Levo a máquina de calcular para o Pingo Doce e vou somando até ...

3 - Mais ou menos mudo o orçamento cada dia.

(continuo amanhã)

O QUE A VIDA MUDA

2012-01-05T01:09:00.000Z

EDP - ELETLECIDADE DE POLTUGAL

A paltil de Janeilo pala sua maiol comodidade pague as fatulas da EDP num dos muitos milhales
de postos de coblança existentes no Pais .... A LOJA DO CHINÊS MAIS PLÓXIMA !!!!

29 DEZEMBRO

2011-12-29T22:56:00.002Z

Os gestos de cuidado, a ternura

em mensagens, telefonemos, um chá quentinho, uma canja talvez

tudo me devolve tudo

sorrio e louvo

e que assim seja

sempre

NATAL de 2011

2011-12-24T22:12:00.006Z

Mesmo agora respondi a um sms de Natal assim:

Esta noite de Natal é também um nadinha confusa.

Procuro a Paz

E louvo.

AGORA

2011-12-23T14:09:00.002Z

Agora é assim.
Sem ti.

E os amigos, os filhos, os netos a telefonarem,
só por Amor.
Sementes.

Em casa, eu sem que me sufoque esta aparente solidão.

Sustem-me a nossa vida

procuro sustentar-me

Por graça, às vezes sou capaz.

LEIO E APLAUDO

2011-12-18T21:06:00.001Z

Eduardo Lourenço

A demanda no mundo da incerteza

É uma constatação que na nossa época, depois de tantos séculos de vida, vivida globalmente sob o signo da certeza ou das certezas, a partir de uma certeza que as englobava todas e lhes dava sentido, deparámos com algo a que nós abreviadamente ou não abreviadamente chamámos modernidade. Entrámos num período em que muitos pensadores, no interior mesmo dessa esfera que tinha sido a esfera da certeza por excelência, se puseram a discutir a natureza de verdades, sobretudo da verdade que engloba essas verdades. Abriu-se assim a porta a uma época de crise. Agora fala-se muito em crise como se acabássemos de descobrir uma novidade, quando afinal toda a modernidade é já uma época de crise e da crise como uma evidência primeira. Registe-se em todo o caso a obsessão primeira e a prática primeira daqueles que por diversos motivos se desinscrevem em relação a esses discursos que eram discursos de evidência, não só de evidência na ordem racional mas também na ordem existencial, que condicionavam tudo o que nós chamamos as atitudes em todas as ordens, desde a ordem ética à ordem cultural, num sentido geral, e mesmo à ordem social. Todos tinham alguma relação com essa época que nós podemos chamar uma época de organicidade. E de repente, particularmente no Ocidente, dá-se uma viragem. Esta crise poderá também ter existido noutras culturas que conhecemos menos bem, pelo menos eu; é possível que no interior dessas culturas tenha havido movimentos de contestação, de discussão interna. Mas eu creio que não há nenhuma História que nós conhecemos até hoje em que isso se tenha dado com tal profundidade como naquela que nós chamamos a história do Ocidente, em todo este conjunto de verdades, de referências, de valores durante tanto tempo associados ao que designamos de civilização europeia. Não só na sua fase fundadora, aquela que releva do pensamento grego, depois na sua retradução em termos ligeiramente diferentes (até mais diferentes do que as pessoas imaginam) no que nós chamamos a versão romana desses mesmos valores, que condicionam sobretudo a visão e o destino político do que nós chamamos Europa, mas também na sua fase de confrontação com o cristianismo.
E preciso ver que provavelmente a maior de todas as crises não será esta a que nós chamamos a crise da modernidade. Nós, que, entre outras, temos a herança da cultura romana, podemos imaginar a rutura no seio do Império Romano provocada pelo abalo da chegada do que chamamos o cristianismo. O advento do cristianismo foi também um momento de crise, uma crise na perspetiva do futuro. Quer dizer, o cristianismo vai triunfar historicamente, vai impor-se como um conjunto de crenças que são vividas como sendo não só como uma verdade, à maneira grega, da ordem do inteligível, uma verdade filosófica, mas como uma novidade absoluta que punha em causa toda a visão grega e vai ser ela própria, quando triunfar na ordem histórica, na sequência da institucionalização do cristianismo com a vitória de Constantino, o código cultural, religioso, dentro do qual a nossa Europa vai a pouco e pouco entrar.
Estes anos de civilização cristã são ao mesmo tempo um diálogo contínuo com o antigo mundo. Podia não ter acontecido isso. Tenho em mente outras grandes afirmações de crenças orgânicas, como seja o caso do Islão. No Islão nós não encontramos (exceto numa certa fase, induzida por aquilo que se passava no Ocidente) essa espécie de um diálogo contínuo de ter de se confrontar com a ideia de uma verdade que não é exatamente aquela que condiciona e que é a visão própria daquilo que nós chamamos a civilização cristã. Diálogo impossível no tempo anterior a Santo Agostinho. Santo Agostinho teve um papel fantástico na cultura do Ocidente porque ele viveu nos dois mundos. Conheceu os dois mundos.
Mas este diálogo não foi fácil. Que a verdade tenha sido definida por alguém em termos de "Eu sou a verdade, o caminho", é algo impossível de conceber na mente de um grego. Nenhum grego podia conceber isto. A verdade é qualquer coisa que diz respeito a uma evidência, ao conhecimento que nós temos dos objetos naturais, a começar naturalmente pelo físico. Quer dizer, em toda a filosofia antiga, aquilo a que os gregos chamam o divino é sempre uma realidade da ordem natural, aquela que obriga os homens a repensar-se diante desse espírito que é fornecido pelo cosmos e pela admiração e espanto que ele causa, donde nasce a filosofia. Penso que isso vai entrar mais tarde dentro da visão cristã. Mas a visão cristã não é dessa ordem, por mais platónica que ela se torne mais tarde. Santo Agostinho não tem essa preocupação. Ressalvando no entanto que em Santo Agostinho temos o diálogo fundamental que vai condicionar todo um pensamento ocidental, que vai tentar reconciliar com o pensamento filosófico essa certeza. Se bem que essa certeza não é uma certeza da ordem do conhecimento propriamente dito mas que é aquilo que mais tarde os grandes pensadores dessa nova visão, já em época de crise, vão apresentar como sendo da ordem do coração, e não da ordem do Cosmos, da Natureza.
Estou aqui, pois, a falar de certezas diferentes: a certeza antiga e a certeza tal como o cristianismo a vai apresentar, que é uma certeza existencial, que vai ser definida na ótica cultural do Ocidente como sendo do domínio da fé. A fé é um conceito paradoxal. Porque a fé é a mais violenta das certezas ou das evidências.
E por outro lado a fé é igualmente a consciência de que não é evidente segundo a ordem da razão, a consciência de que essas coisas em que se crê, em que, mais do que se crê, se investe a totalidade da vida, constituem a substância das coisas esperadas, esperadas segundo aquela esperança, que está inscrita em qualquer palavra das fundamentais ditas por Jesus Cristo. Pode-se falar de outra fé, a fé budista ou outras, mas não podemos misturar todos os conceitos; a fé é um fenómeno que só tem leitura no interior da nossa vivência religiosa. Pode-se falar de fé num sentido lato, mas então a fé passa a ser uma realidade de ordem psicológica que tenha em conta que qualquer manifestação humana se reporta realmente ao futuro em que nós pomos mais esperança ou menos esperança, em que acreditamos que algo se vai realizar... Mas a fé, tanto quanto penso em função da vivência cristã, é qualquer coisa de outra ordem. A fé, penso eu, é uma graça particular. Não há possibilidade de tratar da fé em termos que não sejam aqueles que são definidos pela mesma vivência e afirmação de fé. Dir-me-ão que será a mesma coisa para um muçulmano. Se eu fosse muçulmano provavelmente eu também acreditava, mas tenho a impressão de que o Alcorão me dá uma visão do que é Deus, mas na verdade essa visão de Deus no Alcorão parece-me ser mais próxima de algum modo da ideia de Deus na antiguidade.
O Deus do Alcorão não dialoga com os homens. Não se faz carne. Não incarnou. Está mais próximo de algum modo da ideia que dele faziam os antigos, desde Aristóteles, do que propriamente da experiência que funda a religião cristã. Eu penso que tudo isto se situa, se vive menos na ordem teórica que na ordem prática. Traduz uma certa maneira de um certo comportamento que unifica todos aqueles que têm essa prática. E não precisam de grandes razões de ordem teológica para justificar aquilo que lhes parece uma evidência fundamental. É mais fácil aceitar um Deus criador e senhor do mundo, que tem uma unidade, que é totalmente transcendente, que tem da parte do mundo que criou, particularmente da humanidade, uma relação de obediência, mas que não é um Deus que veicule a ideia de um amor especial em relação àquilo que criou. Parece um pouco como o Deus bíblico que tem uma proteção especial para com um povo em particular. Há uma ideia de etnicidade nesse tipo de religião. Não é o caso do cristianismo que afirma claramente que Deus incarnou. E isto não é crível humanamente falando. Isto é a notícia mais incrível que se pode imaginar. E é em função dela que se pode dizer "creio", "não creio". E crer nisto é qualquer coisa que responde aos anseios mais profundos da humanidade, mas não é suscetível de demonstração, nem sequer de mostração. É uma coisa que se transmite, como um segredo de família, de uma família nova, que aparece na Terra, de uma nova maneira de ser humano, em que os homens estão sob uma proteção especial de um Deus que cuida efetivamente deles, que não é indiferente ao destino da humanidade. De uma humanidade de cujo destino não estamos afastados, sendo de uma certa maneira, responsáveis pelo próprio destino de Deus.
De maneira que a incerteza faz parte integrante do coração da crença que exige por outro lado que nós tenhamos aquilo que nós chamamos Deus como a coisa mais evidente, mais evidente do que qualquer outra verdade humana mas de um outro género; porque se fosse do mesmo tipo das outras verdades, das verdades que nós podemos efetivamente construir ou desejar ou demonstrar, então nós estaríamos noutro tipo de atitude. Numa atitude diferente desta que nos põe a viver diante de uma crença, de uma religião que é fundada fundamentalmente sobre a confiança na palavra de alguém, de uma palavra diferente de todas as palavras. E é essa palavra e o teor dessa palavra que fundou a sua própria realidade, que a construiu.
Eu sei que Jesus dialoga sobre um fundo, não direi de conceitos, mas de evidências que são aquelas que estão realmente na Bíblia, e que de algum modo ele vai revisitar essas mensagens que estão escritas na Bíblia e dar-lhes uma outra tonalidade. São as mesmas e não são as mesmas. Não são as mesmas porque não desenham atrás dela uma voz, que é uma espécie de comando superior, uma voz de poder infinito.
Desenham uma voz contrária e essa me parece ser a novidade do cristianismo, a voz de um Deus que é não poder, que é contrária àquilo que conceptualmente nós imaginamos como seja esse poder, porque nós próprios humanos desejaríamos ter essa varinha de condão, como uma coisa mágica, que nos permitisse dominar o mundo, construir totalmente a nossa vida, etc. E o que há de espantoso em Jesus, tal como leio o Evangelho, é a visão de um Deus indigente, um Deus que não é só pai dos homens, mas que de algum modo precisa dos homens para por esses mesmos homens ser visto verdadeiramente como um Deus e não como uma força que tem o poder, como nós imaginamos, de converter os objetos, que não dá espaço possível para que o homem se viva como liberdade.
E provavelmente o que há de mais extraordinário no cristianismo é essa coincidência de uma ideia do divino como omnipotente, como todo poderoso, como nós dizemos, e o facto de que a «ação», de Deus é uma «ação» de ter concebido o homem livre, totalmente livre. Parece-me que Deus é o espaço de liberdade que os homens são capazes de conceber como sendo o espaço da única liberdade que merece esse nome. E não o contrário. O Deus cristão não é um ser que manda, que instaurou uma série de imperativos que os homens têm forçosamente que cumprir. A ideia de Deus, tal como o evangelho no-la mostra, é a ideia de um Deus que está, de uma certa maneira, à mercê daquilo mesmo que ele criou, porque somos livres para o poder recusar. Mas provavelmente não era isto que eu queria dizer (risos).
Há dois dias li um texto muito interessante do nosso caríssimo Bento Domingues intitulado assim: "Deus não sabe como se chama". Bem... nós provavelmente é que precisamos de saber como chamá-lo.
A autodefinição que vem no texto sagrado, que se dá como se fosse uma ficção, é a de uma entidade que na ordem linguística, na ordem lógica, se define como uma espécie de tautologia sublime, porque não há outra maneira de se definir. Nós não nos podemos definir assim. Se alguma vez um homem se apresentar como "eu sou quem sou", realmente já está muito próximo do internamento... (risos). Porque a experiência humana que nós temos, quer pessoal quer coletiva, não corresponde a essa autoafirmação.
Mas está escrito na Bíblia: "Eu sou quem sou", o que nos permite subentender um recado: "agora explorai essa revelação". É uma autoafirmação que não é da ordem lógica. Mas nem para essa autoafirmação é necessário recorrer a um conceito que nós chamamos fé. A fé aparece e tem razão de ser num contexto daquilo que para a experiência humana parece totalmente inaceitável. E é totalmente inaceitável numa ordem da razão que nós conhecemos, aquela que é fundadora do Ocidente e nos permite assumir o tipo de evidências a que nós acedemos, a partir daquilo que mais tarde se chamará a ciência, no sentido próprio do termo, lógica na ordem formal. Aparentemente esta afirmação "Eu sou quem sou" que me parece uma afirmação de tipo psicológico, metafísico, se quiserem, parece à primeira vista não ser diferente das visões filosóficas de um Platão, de um Aristóteles, do que é o ser, do que é o não ser.
Estamos aqui dentro daquilo que não é da ordem da fé. Por mais extraordinárias que sejam as reflexões da metafísica ocidental elas não pertencem a esse domínio. Quando S. Paulo, desejoso de ter um público que compreendesse a novidade dessa nova visão que ele tinha tido do que é o santo, o sagrado, o divino propriamente dito, mas um divino de outra ordem, tentando em Atenas criar estratégias face a um ceticismo grego de uma humanidade que, na pluralidade de deuses (algo que não é da ordem do racional mas uma forma de racionalidade que permitia domesticar a experiência humana dessa época) vê numa inscrição dedicada a todos os deuses uma inscrição pequena dedicada "ao Deus desconhecido". E S. Paulo, que é um grande retórico, diz:
"Eu venho pregar esse Deus, que vós desconheceis, vós tendes todos os deuses, mas não tendes esse Deus".
Aos gregos que representavam a razão humana mais subtil da cultura do Ocidente diz-lhes: «Vós conheceis tudo mas não tendes esse Deus».
E começa naturalmente a falar dessa nova referência, dessa nova incarnação do divino, de um Deus humano, de um Deus humano em si próprio. Os gregos estavam habituados a lidar com o pensamento de grandes filósofos mas quando S. Paulo anunciou que Jesus ressuscitou, o areópago não se riu, mas os presentes afastaram-se e foram-se embora. O que ele estava dizendo era para eles incrível.
Mas é tão incrível na hora em que ele o disse em Atenas como hoje é incrível. Não temos (e neste aspeto Wittgenstein tinha razão) nem mais meios nem mais espaço do que a linguagem, ela mesma. Porque a linguagem não está à nossa disposição. Nós somos a linguagem que dispõe de nós. Podemos sempre fazer uma inversão na linguagem como fez Tertuliano que disse: "Creio porque é absurdo". Bem... isto é considerado como o máximo da cegueira do ponto de vista humano, ou uma espécie de provocação máxima ou ainda de um mau comportamento do discurso humano. Naquela altura ainda ninguém conhecia uma experiência em termos poético-culturais chamada surrealismo. Dizer "creio porque é absurdo" não era uma graça cultural de que os intelectuais e os poetas têm o segredo. Era qualquer coisa séria. Em última análise nós também não somos os senhores daquilo que nos define no campo da razão. Aquilo que nos distingue na ordem meramente profana de todos os seres que nós conhecemos é o sermos criados assim ou de nos terem inventado assim através da História, mas a razão não está no lugar do Deus que contestamos porque é tão difícil de apreender o que se não pode nomear. A razão é o esforço máximo da inteligência humana de que é capaz para compreender o cosmos em todas as suas dimensões, de compreender o que nós somos e, na medida do possível, tentar desvendar ou antecipar o que nos espera, o nosso destino. Simplesmente, todos nós sabemos (e mesmo se não o soubéssemos, os antigos já o sabiam) que a razão é também outra coisa e que mesmo o homem antigo que vive numa espécie de luminosidade de fundo está confrontado com uma opacidade relativamente ao seu destino.
Impelido pela mais luminosa das suas intenções, o mais sábio dos homens para os gregos, Édipo, o que interrogou a Esfinge, o que se propôs decifrar o mistério sem o qual o homem não é senhor do seu destino, não percebe exatamente qual o seu destino; ele é o decifrador do enigma mas por sua vez, como se fosse realmente personagem de um conto inventado por um Kafka, que ainda não existia, ele cai na armadilha de sua própria luz, da sua própria luminosidade.
Estamos todos nesta condição. Deus está fora dessa ordem, dessa perspetiva, particular e única que é aquela que é criada. E como dizia Kierkegaard, a fé cria o seu próprio objeto. A esse título ela não se pode discutir. Não se pode discutir aquilo que é discutível. Kierkegaard diz que os homens primitivos (qualificativo hoje já um tanto rejeitado), se pedem qualquer coisa ao fetiche ou se querem que esse fetiche intervenha, e se isso faz parte da sua própria pulsão, eles estão a rezar ao Deus verdadeiro. Toda a dificuldade dos incertos do meu género é saber como se distingue o "fetiche" do Deus verdadeiro. E ainda não consegui resolver este problema mas penso que na minha maneira de encarar isto, o único fetiche de que eu me fui desprendendo chama-se efetivamente o "fetiche" da razão. Não cultivando com tanto fervor como devia esse fetiche, só me resta esperar que o não fetiche por excelência, uma outra coisa, de outra ordem, seja mais verdadeiro do que o conjunto das verdades puramente racionais, que são as minhas, de que não abdico, mas que não bastam para aquilo que ele próprio é, em certas horas de todos nós, como algo de propriamente indescritível, incompreensível, quando nós estamos diante de obstáculos que não podem sequer ser nomeados, porque nós não somos capazes de os nomear. Então aparece uma outra nomeação, uma espécie de antinomeação que seria a nomeação verdadeira.
E nessa nomeação verdadeira inscreve-se aquilo que por via racional está mais perto daqueles que vivem essa relação com a verdade em que a fé tradicional realmente é vivida. E esta é por enquanto a "prière" dum incerto e não a "antiprière" dum autor que foi para nós no Ocidente, nomeadamente para a cultura portuguesa, na 2a metade do séc. XIX, um autor que perturbou o discurso católico tradicional chamado Ernesto Renan, "A oração da Acrópole".
Eu não tenho categoria para estar na acrópole e entre as duas acrópoles, a de S. Paulo e a de Renan, ainda me inclino hoje mais para a de S. Paulo que para a de Renan.

Eduardo Lourenço
In Reflexão Cristã, nn 37-38-39 (2011) (Revista do Centro de Reflexão Cristã)

PELA PAZ

2011-12-18T21:03:00.000Z

Seja Portador da Luz e Mensageiro da Justiça da Solidariedade e da Paz.

Apoie a Operação 10 Milhões de Estrelas- Um Gesto Pela Paz 2011 da Cáritas Portuguesa.

“10 Milhões de Estrelas- Um Gesto Pela Paz” teve a sua origem em Annecy (França) em 1984, durante o tempo do Advento. Em 1991, a campanha tornou-se nacional e passou para o período do Natal.

No ano de 2002, “10 Milhões de Estrelas” atinge dimensão europeia quando cerca de 60 Cáritas, por toda a Europa, levam por diante acções conjuntas de iluminação de diversos espaços públicos. Em 2003, a operação ganha expressão mundial, dando visibilidade ao empenho da rede Cáritas a favor da paz e da solidariedade. Portugal adere pela primeira vez.

Por proposta da Cáritas Portuguesa, várias Cáritas Diocesanas portuguesas responderam ao desafio de implementar esta operação, cujo principal propósito é sensibilizar toda a população para a importância dos valores da justiça, da solidariedade e da paz.

Em 2011, pelo nono ano consecutivo, a Cáritas Portuguesa organiza, em parceria com todas as Cáritas Diocesanas de Portugal Continental, Madeira e Açores, a Operação “10 Milhões de Estrelas – Um Gesto pela Paz e, contrariando uma visão meramente consumista do Natal, quer relembrar o seu verdadeiro sentido. O nascimento de Jesus Cristo, o Príncipe da Paz.

Com esta operação, a Cáritas, quer motivar cada português a adquirir uma vela que, quando acesa, quer em manifestações públicas, em cada uma das Dioceses de Portugal, quer na noite de 24 de Dezembro, por iniciativa de cada pessoa ou família, simbolize a adesão de toda a população portuguesa à causa da Paz.

Cada vela da Operação “10 Milhões de Estrelas – Um Gesto pela Paz” , constitui um sinal e o meio, através do qual prestamos a nossa ajuda àqueles que mais precisam. A subscrição desta aplicação, pelo valor de 1,60€, bem como a sua partilha e divulgação, permitirá, não só apoiar os projectos da Cáritas mas, também, motivar cada cidadão para os valores da Paz, da Justiça e da Solidariedade.

Só unidos e com gestos concretos teremos capacidade para nos opormos à violência, à injustiça e à exclusão.

Dos lucros obtidos com esta campanha, 65% reverterão para cada uma das Cáritas Diocesanas, sendo canalizados para projectos destinados a apoiar as famílias portuguesas em situação de carência. Os restantes 35% reverterão para a Cáritas Portuguesa e destinam-se a apoiar as vítimas dos conflitos na Somália.

VAMOS, JUNTOS, ACENDER UMA VELA,

SÍMBOLO DO NOSSO DESEJO DE JUSTIÇA, SOLIDARIEDADE E PAZ PARA O MUNDO

Colabore com a Cáritas Portuguesa e, no dia 24 de Dezembro, acenda uma vela pela PAZ.

Informações
www.caritas.pt/estrelas
e.mail: caritas@caritas.pt

ORAÇÃO de S.João da Cruz, nossa também

2011-12-16T23:05:00.001Z

Bem eu sei a fonte que mana e corre
Embora seja noite.

Aquela eterna fonte está escondida
mas sei bem d’onde é suprida
embora seja noite.

Sua origem desconheço, pois não a tem
mas sei que toda origem dela vem,
embora seja noite.

Sei que não pode haver coisa tão bela
e que céus e terra bebem dela,
embora seja noite.

Sei bem que fundo nela não se acha,
e que ninguém pode atravessá-la,
embora seja noite.

Sua claridade não é nunca escurecida
e sei que sua luz toda já é vinda,
embora seja noite.

Sei ser tão caudalosas suas correntes
que regam céus, infernos e as gentes,
embora seja noite.

A corrente que nasce desta fonte
sei que é forte e onipotente,
embora seja noite.

E das duas a corrente que procede
sei que nenhuma delas a precede,
embora seja noite.

E esta eterna fonte está escondida
neste vivo Pão pra dar-nos vida,
embora seja noite.

Aqui ela está chamando as criaturas
e se fartam desta água, ainda que às escuras
porque é de noite.

Esta viva fonte que desejo
neste Pão de vida a vejo,
embora seja noite.

São João da Cruz (1542-1591)
o frade espanhol que dizia que somos aquilo que amamos

PASSOS VAGAROSOS

2011-12-13T11:42:00.002Z

Realmente, não tenho estado sem fazer nada.

Só que procuro mais habituar-me a mim, a viajar em mim.

Muito devagar bem sei. O meu estilo de vida, sempre ocupado, não se sente lá muito bem «sem tantas tarefas», que afinal muitas vezes me enchem de ruídos e de nadas.

Antes encontrar-me,

descobrir-me.

Sempre.

«OUVIMOS, LEMOS E VEMOS....»

2011-12-02T23:54:00.004Z

Que bom, o meu blog reabriu.

Hoje não queria deixar de apontar uma conversa que ouvi no café,
na Aloma.

Percebi que se referiam ao livro de José Rodrigues dos Santos ( livro, mercadoria para vender, sei lá....)

O empregado - Então, as vendas têm diminuído?
Uma senhora nova - Pelo contrário. Vendemos muito bem, cada vez melhor.

o empregado - As opiniões, as críticas são muitas. Mas não interessa nada. Desde que venda ...

«Isto» passa-se no meu bairro.

Em Dezembro

2911

Que digo, «o meu bairro»?.

É.

E é o povo português.

Salva-me essa grande senhora que vi e ouvi na televião: Eunice.
E outras.
E outros.

Estrelas?

Na noite

TESOUROS

2011-09-27T11:06:00.002+01:00

Não gosto nada de arrumar, mas lá arrumo qualquer coisa
de vez em quando, muito de vez em quando.
Agora que o Manel não está há quase um ano, tenho mesmo que arrumar.

Ontem, foram as duas gavetas,onde toda a vida guardámos pequenos tesouros de papel, folhas cortadas ao meio com afectos escritos nas letras dos meus pais, do pai e da mãe do Manel, de cada um dos nossos filhos, desenhos como presentes dos Marias, uma ou outra carta de um amigo.

Não quero fazer da vida só passado.

Mas quando o passado é assim coluna que me suporta e cada dia me incita a «um outro salto para a frente», é muito bom.

Dizem também a nossa vida

São tesouros.

LIVRO DE RECLAMAÇÕES

2011-09-16T14:09:00.003+01:00

Um dia, um amigo deu-me um livro de reclamações.
Não me orgulho nada de reclamar muitas vezes. Faz subir a tensão e de pacífico não tem nada.
Julgo que páro para pensar mesmo e qualquer coisa está menos bem, reclamo.
A primeira vez deve ter sido em Tibaldinho quando, com seis anos, fugi da escola e vim até casa.
Aquela professora batia nos meninos.
A minha avó perguntou-me se a senhora me tinha batido. Eu que não, mas batia nos outros.
A D.Augusta bem que foi lá a casa, mas eu não voltei.

Um destes dias, ao chegar ao prédio onde habito, vi uns canos enfiados na canalização que abastece a água
O resto da história está no texto abaixo.
É cansativo e talvez não se mude nada.
Parece-me bem que as pessoas de hoje talvez pensem, mas calam-se.
E isso não dá bem comigo.

Esta mensagem é apenas um exemplo.
Sou assim e verdade que não me orgulho, mas acredito que alguém tem de falar.

Exmos Senhores

Cheguei ontem ao prédio onde moro, constato que há uma canalização ligada à minha rede de abastecimento sem que eu tenha recebido qualquer aviso nem nenhum dos outos moradores
Como a Epal tem sido sempre um serviço muito cordeal, estranhei e liguei comunicando o assunto à linha de apoio ao cliente tendo-me sido dito por quem me atendeu que «estavam a fazer reparações nesta zona e que as cartas de aviso seguiriam para a próxima semana».

Estranhei bastante, por isso vos escrevo esta mensagem que é também uma reclamação.

Peço que me respondam para o meu único mail que é

xxxxxx

e não o que segue onde se indica De.

O meu contrato está em nome de xxx

e o meu número de cliente é xxxxxx

Antecipadamente agradecida

SENHORA DA ASSUNÇÃO 15 DE AGOSTO

2011-08-15T17:30:00.003+01:00

ORAÇÃO DE HOJE
DE SEMPRE

« Mostrai-vos a Mãe da esperança!
Velai sobre a estrada que ainda nos espera.
Velai sobre a humanidade e as novas situações de povos ainda ameaçados por riscos de guerra e de fome.
Velai sobre os responsáveis das Nações e sobre a Igreja, sempre tentada pelo espírito do mundo…»

SOBRE A MORTE DE MARIA

O mesmo grande Anjo que outrora
lhe trouxera a mensagem da conceção,
ali estava, aguardando a sua atenção,
e disse: o tempo do teu aparecimento é agora.
E ela perturbou-se como antes e mostrou
ser de novo a serva, assentindo profundamente. (..)

Quem poderia pensar que até à sua chegada
o vasto Céu imperfeito era?
O Ressuscitado ocupara a sua morada,
porém a seu lado, havia vinte e quatro anos, estivera
um trono vazio. E todos já começavam
a habituar-se à pura ausência
que estava como que fechada, pois a ofuscavam
os raios de luz do Filho em permanência.

(Rainer Maria Rilke)

ANTES QUE SEJA MEIA-NOITE, A GRATIDÃO

2011-08-07T23:09:00.004+01:00

Li, e já não sei aonde:
«posso viver com as duas pernas mas faz-me falta a terceira».

E nem sei ainda bem quanto me faz falta.

Nunca sei mesmo nada, ainda que me pareça que sei qualquer coisita.

Mas
mais do que tudo.
antes que seja Meia Noite,
o que aqui quero dizer é A GRATIDÃO
A TODOS
quantos me tentam ajudar a encontrar «estes passos outros»
com muitas saudades,
muitas,
procurando a firmeza de continuar.
E dizer SEMPRE.

Não é fácil.
Mas é Vida. E vale sempre a Vida.

A CASA

2011-06-17T23:24:00.002+01:00

Que dizemos da casa?

Da nossa?
De qualquer outra,
que olhamos «de fora,
onde entramos a convite?

(texto a terminar)

REFLEXÃO ?

2011-06-04T23:44:00.003+01:00

Noite.
Certo que da noite nasce o dia.

Mas do vazio ...

Eu hei-de dar-lha a volta.

Havemos de dar-lhe a volta.

«Amanhã
de manhã....»

Qualquer modinha serve para dizer uma réstea de esperança
para a manhã.

réstea
pequenina

FORA DE PRAZO

2011-05-30T11:32:00.008+01:00

NÃO É UMA QUEIXA
É SÓ UMA CONSTATAÇÃO DO QUE NÃO ENTENDO

Talvez há vinte anos (talvez «mais» que «menos») eu tenha pela primeira vez tomado contacto com o mundo daquilo que está «dentro do prazo» ou «fora de prazo».

Como tenho quase setenta e um anos, até aqui estive sempre «dentro de prazo».
Por mim, continuo.
Só que, contrariada, comecei a ver o prazo dos iogurtes, do leite, dos sumos, dos pacotes de batatas fritas ...

É que em casa dos meus pais, dos meus sogros, dos meus avós, dos meus amigos, em Tibaldinho, na quinta, neste quintal pequenino cá de casa onde nascem e renascem os jarros plantados pelos inquilinos anteriores (há mais de 50 anos), em S.Pedro do Estoril em casa da Ni e do avô Leitão, «prazo» era palavra desconhecida.

O meu neto mais velho, simpaticamente procura que eu aceite que «os tempos são outros»

Serão talvez. Mas nunca aceitei nada sem perceber.

O «espaço» é outra complicação. «Não tenho espaço».

E estou a falar de tudo o que tem entrelaçada uma imensa ternura, um gesto realmente místico, trabalho feito com grande alegria e fora de horas. Quer dizer, tudo aquilo que não é descartável.

Deparo-me portanto com um mundo «vazio».
Mesmo vazio.

Ocupam espaço os afectos ou estão fora de prazo?
Onde estão as memórias, boas ou más? Não têm lugar ou estão fora de prazo?

E por aí fora...de tanta coisa se diz «fora de prazo»

ou «para aquilo não encontro espaço».

E das pessoas? Não há espaço ou ocupam o espaço que lhes é devido, o da vida?

Ou estão «fora de prazo»?

ASSIM. SEM MAIS

2011-05-08T09:17:00.002+01:00

À conta dos papéis do IRS, tenho que arrumar a secretária.

Encontrei um «papelzito de apontamento» que dizia «arrumar a secretária do Manel».

Assim

Sem mais

ESPONTANEIDADE ????

2011-04-15T08:55:00.002+01:00

Assaltam-me com espanto e alguma dor frases, afirmações que justificam qualquer coisa estranha a que hoje parece chamar-se «espontaneidade».

Não sei bem o que é.
Tantas vezes, porque espontâneamente «isto» ou «aquilo»,
devagar vamos entendendo que esse tal «espontâneo», se o queremos, requer a a construção da fidelidade.
Transcrevo, porque ela o diz tão bem, de Etty Hillesum, a jovem judia morta no campo de concentração de Auschwitz a 30 de Novembro de 1943:

“Ser fiel a tudo o que uma pessoa iniciou num momento espontâneo, demasiado espontâneo, por vezes

Ser fiel a cada sentimento, cada pensamento que começou a germinar.

Fiel no sentido mais lato da palavra.

Fiel a si mesmo, a Deus,
fiel aos seus próprios melhores momentos.

E onde uma pessoa está, ser totalmente, cem por cento SER

PASSEAR NUMA AVENIDA DE LIVROS NA «LER DEVAGAR»

2011-04-09T23:11:00.004+01:00

Era mais para dizer que o meu telemóvel não funciona.

Sabe.se lá porquê.

Agora só por mail

Felizmente a Ana e o André tinham-me desafiado para jantar fora com os Marias. Lá para Alcântara. Tesouros escondidos em edifícios que ao primeiro olhar mais parecem ruinas. Depois um espanto total E uma festa. Tudo.

E a alegria de entrar na «Ler devagar»! Mesmo devagar. Paredes, andares cheios de livros. Novos. Velhos. Capas de que me lembrava nas poucas estantes do meu pai. Outros tão recentes. Magia grande.

Eu tinha lido a «Odisseia» adapada para jovens.
Hoje trouxe-a para casa uma bela edição.
E grande.
O meu neto Manel perguntou-me «que livro é esse?»
«Este livro, Manel, tem todas as histórias»

Foi assim que o trouxe.
Apaziguada.
Por este livro.
Pela noite com os rapazes.
Pela noite de Lisboa.

Tantos são os espaços em que revisitamos a Vida.

CASA DE FERNANDO PESSOA

2011-03-31T23:02:00.002+01:00

Hoje fui à CASA DE FRENANDO PESSOA.

Que lufada de ar fresco!!!

Eu estava não «chateada», nem queria sair.

MEMÓRIAS POR UM «OLÁ»

2011-03-15T18:01:00.003Z

Estava eu a abrir este blog e a pensar que queria deixar uma nota ou o que quer que fosse sobre uns pacotes de açúcar que acompanham manhãzinha o meu café, quando me lembrei que a A fazia anos.
Tentei o telemóvel. A A é afilhada do Manuel, mas o contacto não era frequente.
As minhas agendas marcavam este dia, cada ano. Eu lembrava o Manel. Ele ligava e à distância de alguns números, eu percebia as cumplicidades e a ternura expressas assim, de ano a ano.
E depois, era pr'ó ano.

Morreu o Manuel em Novembro.
Sendo esperado, foi tão inesperado.
Vi a dor da A.
Quando hoje atendeu, não reconheceu o número do meu telemóvel.
Disse-lhe «Sou a Teresa Frazão e quero muito dar-lhe os parabéns».
Entre a emoção e a alegria disse-me que queria muito vir cá a casa.
Queria saber e guardar tudo sobre o padrinho. A casa. Os livros. O sofá.
E queria ouvir-me.
Queria tudo aquilo a que tinha tido direito - a vida partilhada, o afecto, as fotografias, imagens certeiras, ali, reais.

Tinha sido assim trinta e tal anos, vida calada, vida escondida.
Mas era a vida do Manuel entrelaçada com a vida da A.

- Venha depressa, A. Não cozinho muito bem, mas à volta de uma mesa vamos falando.
Eu vou fazendo a narrativa e a A vai perguntando e vai guardando. Parece-me que vamos falar de tesouros escondidos.

Esses são os mais verdadeiros. Verdade.

OS ÓSCARES

2011-02-27T22:44:00.002Z

Nem que seja só um nadinha.

Viamo-lo sempre. Uma liturgia a vida toda.

Continuamos.

Agora eu.

Procuro - com dificuldade - que o vazio não seja maior.

HÁ PALAVRAS ... HÁ ESTIGMAS...

2011-02-21T11:38:00.002Z

Agora
procuro reencontrar-me noutro passo, numa vida minha, que nunca se confrontrou nem antes nem depois de casar com uma espécie de protecção ou coitadinha, o que pressupõe de certo modo que se não tem em conta o respeito pela dignidade.
Está a ser difícil. Há palavras e há estigmas.

Vou transcrever um pouco do que escrevi ontem, que talvez dê para entender melhor esta busca dura e persistente.
Assim:

«Primeiro que eu interorize e perceba bem (ou quase bem) o q quer q seja leva sempre imenso tempo.

Não é do meu jeito a viúva coitadinha, não vamos ferir.Vivi sempre com respeito por mim. Com defeitos e qualidades. E isso peço ou quase exijo .

Desistir de mim, não.
Não é altivez. É consciência.

Sim, sou viúva de um casamento inteiro, de igual para igual (não falo de virtudes nem de sabedoria, em que não quis nunca «chegar» um bocadinho que fosse ao ponto do Manel).

O nosso casamento não passou nunca por aí, qualquer coisa que seria mais um concurso do que um casamento. Nunca medimos nada «em balanças».
Nunca nos passou pela cabeça ou pela vida se não a dignidade de existir amando.

Talvez mais do que tudo louvo e espanto-me na vida do Manuel com atitudes como o nascimento do André, sete meses difíceis (a Maria tinha tido rubéola e o Manel impôs com firmeza e amor a vontade de que ele nascesse, disse sempre «essa criança é tão nosso filho como a Maria) e a dignidade com que viveu a morte.
Espanto-me sim.

Os dias difíceis e que desejo às vezes mais silenciosos hão-de conduzir os meus passos de forma mais tranquila.»

Mas é que são difíceis mesmo e eu não posso perguntar ao Manel «Olha lá, que dizes disto?»

Tenho mesmo que clarificar umas agulhitas que me têm parecido pouco claras. Entretanto vou andando e não quero nenhum caos.

Gosto e gostei sempre de gostar das pessoas.
É a minha respiração. E não me é difícil.
O que é mais difícil é que o outro entenda mesmo «este de igual para igual».

Realmente há palavras e há estigmas. Mulher. Viúva.... Sei lá que mais

a

DIAS!!! DIFERENÇAS! TANTAS DIFERENÇAS!

2011-02-13T22:16:00.004Z

Irrito-me também com «dias especiais» Parecem-me todos importados. Espantam-me.
Ámanhã «Dia dos namorados».
Não sei o que é. Dantes, HÁ IMENSO TEMPO, UM TEMPO JÁ PERDIDO, o Dia dos Namorados, o Dia dos Namoros era o dia de Santo António. Fazia sentido. Não era preciso explicar, não era preciso comprar nada, nem flores, nem jantar fora. Nada. Tudo normalzinho. Talvez uma ida até à Igreja de Santo António e de volta um pãozinho que há-de estar bom p´ró ano.

E o Dia das Mulheres!!!
Muito pior.
Quero dizer a todas as Mulheres que se não deixem enganar. Nem flores, nem almoços ou jantares. Delas são todos os dias.
Toda a vida. De igual para igual

Se criássemos o DIA DO HOMEM ?
Veriam então «o que é ser diferente».
E quanto dói.

QUERO/QUEREMOS SONHO/SONHÁMOS SEMPRE UMA IGREJA ASSIM ...

2011-02-10T12:18:00.003Z

Li ontem no jornal on line «Página Um»

“Sonho com uma Igreja em que qualquer fi el possa dizer o que quiser a um
bispo e onde um bispo possa dizer o que quer também”, explicou o Bispo
de Down and Conner.

«DOMINGO AO FIM DO DIA. . . . .»

2011-01-31T21:03:00.008Z

Comecei esta postagem no domingo e ao fim de dia.

Estava uma confusão. E acrescentei «Não leiam. Hei-de dar forma e conteúdo a esta mensagem.

Aí vai

Não me lembro de gostar muito de domingos. Tinha sempre esta pergunta
o que faço hoje?

O domingo trazia consigo esta pergunta/esta prisão.
Era preciso fazer qualquer coisa de diferente.

Também não gosto quase nada de distracções. Gosto mais de razões.

Portanto há tanta coisa de que eu gosto de fazer ao domingo. Sobretudo «coisas de nada».

Nesta nova situação tem sido mais difícil.

No domingo passado, entrei em casa e «nesta dificuldade» lembrei-me da canção, no poema que tinha oferecido ao Manuel quando fizemos dez anos de casados ( «vinte» passou a «dez»).

Estas palavras são tão certas.

Aí vão uns excertos:

"Veinte anos de estar juntos,
esta tarde se han cumplido,
para ti flores, perfumes
para mi... Algunos libros!
No te he dicho grandes cosas, !
ya sabes cosas de viejos!
Hace tiempo que intentamos
bonar nuestro Destino,
Tú bajabas la persiana.
Yo apuraba mi ultimo vino.
Hoy En esta noche fría
casi como ignorando
el sabor de soledad compartida,
quise hacerte una canción,
para cantar despacito,
como se duerme a los ninos.
Y ya ves solo palabras,
sobre notas me han salido.
Que al igual que tú y que yo,
se soportan amistosas,
ni se importan ni se estorban,
mas non son una canción. ...
Qué helaba está esta casa. ...
Será que está cerca del Rio. ...
O es que entramos en invierno. ...
Y están llegando... ...
Están llegando los fríos".

Patxi Andion

Nós fomos,
nós somos «uma canção»
Sempre

À PROCURA DE TESOUROS PERDIDOS

2011-01-27T21:38:00.003Z

Acordei, vi um sol mesmo amarelinho, disse para mim «Vou escrever no meu blog Está sol.

Depois, seguidinhos, uma chuva. Um frio.

E esta chuva, este frio falavam-me da televisão que temos, dos programas até à 1 da manhã.

Telenovelas cujo objectivo me parece «quanto mais alienarmos os telespectadores MELHOR».

Depois Bibi ... Quem pagou E COMO SE PERMITE? Fala-se, palavras que não ouvimos e não nos inquitam.

Depois hão-de encher-se os écrans com imagens, velas, flores, figuras cheias de visibilidade na «metade» do enterro de Carlos...

Procurámos a vida toda viver cumprindo ideais,
procurámos trabalhar cumprindo.

Procurámpos SER.

E agora?

Quero para mim a dinâmica de procurar estes tesouros.
Até ao fim.

Onde se guarda esta procura?

CADA DIA ... UM POUCO MAIS

2011-01-24T17:50:00.005Z

Afinal, e depois das presidenciais ( eu tão zangada com o painel...), ontem é verdade que senti tanto a tua falta.Valeu-me o André que me telefonou e perguntou «Mãe, amanhã vamos à escola?»

E fomos. E foi muito bom.
Com quase trinta aninhos de diferença, encontrámos muita gente conhecida, não eram sempre os mesmos, claro.
E foi uma festa. (Campo de Ourique é assim ...).

Lembras-te de quando fui votar pela primeira vez no tempo de Marcelo. Até aí, mulheres a votar, nunca. A paciência com que estiveste numa fila enorme até que chegasse a minha vez.
As lutas académicas.
Os ideais.

Ir votar foi sempre um acto de liberdade. De consciência. De alegria.

Mas sei-te sempre tão entrelaçado e digo quase sempre «nós», enquanto procuro um outro jeito. Um outro passo.

Isto tudo para dizer também que a postagem anterior não faz muito sentido. Não é bom desejar que o tempo que pare.
Hoje, assim.
Amanhã outro dia.
Sempre vida.
E vida sempre nova.

DO TEMPO ...

2011-01-03T19:46:00.003Z

Estava eu a tentar escrever sobre o Ano Novo e uma agenda nova,

quando da memória da juventude surgiam as palavras de Lamartine

«Ainsi, toujours poussés vers de nouveaux rivages,
Dans la nuit éternelle emportés sans retour,
Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges
Jeter l'ancre un seul jour ?

Et la voix qui m'est chère
Laissa tomber ces mots :

« Ô temps, suspends ton vol ! et vous, heures propices,
Suspendez votre cours !
Laissez-nous savourer les rapides délices
Des plus beaux de nos jours !

« Assez de malheureux ici-bas vous implorent ;
Coulez, coulez pour eux ;
Prenez avec leurs jours les soins qui les dévorent ;
Oubliez les heureux.
(...)

L'homme n'a point de port, le temps n'a point de rive ;
Il coule, et nous passons ! »

Não sei se é «demasiado francês», mas vale.

Talvez porque sempre o senti forte em mim, me lembre tão bem
palavra por palavra.

Desbloqueou o Blog. Ano Novo, deve ser isso ...

2011-01-01T22:46:00.002Z

Só para dizer «Bom Ano»

E pedir-vos que não deixem que esta crise seja o centro da vida.

Só a vida é a razão da vida.

Cada dia serenamente,

aprendendo sempre.

ENFIM NATAL

2010-12-19T16:10:00.006Z

Parece que estou um bocado ou muito zangada com o Natal

Mas encontrei o meu professsor,
e foi assim que me reconciliei,
porque é neste Natal que me reconheço.

Diz assim:

NATAL CHIQUE

Percorro o dia, que esmorece
Nas ruas cheias de rumor;
Minha alma vã desaparece
Na minha pressa e pouco amor.

Hoje é Natal. Comprei um anjo,
Dos que anunciam no jornal;
Mas houve um etéreo desarranjo
E o efeito em casa saiu mal.

Valeu-me um príncipe esfarrapado
A quem dão coroas no meio disto,
Um moço doente, desanimado...
Só esse pobre me pareceu Cristo.

VITORINO NEMÉSIO

E quero estar muito atenta a tudo e a todos que me parecem Cristo.

Porque é domingo

2010-11-21T13:09:00.002Z

Cheguei a casa de tomar um café.
Procuro devagar os gestos novos.
Tão desordenada que nem tinha café.

Quis tanto procurar este poema e deixá-lo aqui.

Aívai:

Um dia

Um dia, gastos, voltaremos
A viver livres como os animais
E mesmo tão cansados floriremos
Irmãos vivos do mar e dos pinhais.

O vento levará os mil cansaços
Dos gestos agitados irreais
E há-de voltar aos nosso membros lassos
A leve rapidez dos animais.

Só então poderemos caminhar
Através do mistério que se embala
No verde dos pinhais na voz do mar
E em nós germinará a sua fala.

Sophia de Mello Breyner

AGORA

2010-11-02T23:43:00.002Z

Chegámos aqui,
Os dois.

Diremos cada dia palavras como

Sempre
Amarelo
Sorriso
Na mesa mais um prato, dois...

Rezamos? Que dizes?

Sabemos que tudo é oração.

VAI VALER A PENA

2010-09-10T08:13:00.002+01:00

Para que não seja só a dor a ensombrar o dia,
socorro-me de Simone. Bem alto.
Aqui vai:

Começar de novo
E contar comigo
Vai valer a pena
Ter amanhecido
Ter me rebelado
Ter me debatido
Ter me machucado
Ter sobrevivido
Ter virado a mesa
Ter me conhecido
Ter virado o barco
Ter me socorrido
Começar de novo
E contar comigo
Vai valer a pena
Ter amanhecido

Começar de novo
E contar comigo
Vai valer a pena
Ter amanhecido

Começar de novo
E contar comigo
Vai valer a pena

«OS VELHOS» de A O'Neil

2010-09-06T08:31:00.003+01:00

Antes que todas as tarefas me atropelem o dia
antes de terminar (?) palavras que hão-de dizer a dor da morte do Tomaz,
enquanto apenas velo o sono doloroso do Manuel,
assalta-me a vontade de transcrever os versos de O'Neil,
cuja morte também dói.
Antes de tudo

Aí vão:

OS VELHOS

«Velhinhas de gargantilha
visitam o neto, a filha,
levam bombons de creme
ou palitos de la reine.
(...)
Um velho tira dos dedos
profecias e enredos.

Outros fazem esgares,
têm poses e vagares.

E a velha que se desleixa
e morre sem uma queixa?

Venha a cidade ajudar a abotoar o casaco
que não faz nada demais.

Velhos, meus queridos velhos,
saltem-me para os joelhos.»

Que fiquem para a dureza dos dias
acutilantes como O'Neil
tão cheias de ternura como O'Neil.

D TOMAZ DA SILVA NUNES, O COMPANHEIRO AMIGO

2010-09-03T20:42:00.002+01:00

Nunca nos habituámos a chamar-te senhor D. Tomaz.

Foste,
és o pe Tomaz ou apenas o Tomaz.(bem me lembro de quantas vezes te dizia de cor - com alguma zanga do Manel – o poema de Daniel Felipe «Tomasinho-Cara-Feia vai p'rá pesca da baleia. Quem sabe se tornará?»
e tu foste sempre o amigo,
o camarada,
o companheiro também dos nossos filhos,
tu foste,
tu és
um entre nós.

Quando te vi, não há muito, disseste «Lembrei-me tanto de ti. Por causa de um bom documentário sobre Tibaldinho.» E eu, sem qualquer censura, bem sabias, bem sabes como sou «Prometido. Hei-de dar-te um paninho de Tibaldinho.»
O Manel abriu-me os olhos, está-se a ver. Estávamos mesmo ao lado do Patriarca.

(texto interrompido com muita pena e obviamente a continuar, Vou pôr na mesa o jantar)

MARIA ALIETE GALHOZ

2010-08-17T22:22:00.003+01:00

Pois eu era aprendiz de estudante em 56 no 6ºano do liceu Pedro Nunes (hoje 10ºano).
Tinha notáveis professores estagiários em Românicas - Mário Dionísio, Maria José Salema, Maria Aliete Galhoz e outros cujos nomes já não sei.

Comprei o JL - alguns artigos elogiavam o trabalho de Maria Aliete Galhoz.

Julgo que nunca troquei uma palavra com esta Senhora.
Admirava-a.
Deixava «escorrer» algumas frases conhecedoras de Pessoa, que se não estudava nem na faculdade, à excepção da «Mensagem».

Talvez por ela me fui aproximando de Pessoa.
Na altura, uma aproximação rasteira e fascinante.

Por ela admirei aquela seriedade de trabalho exigente e incansável.
De vez em quando lia-lhe um poema.

Até que a «reencontrei» reconhecida nas páginas do JL de 11 de Setembro.
Peço-vos que leiam.
P'ra mim, Maria Aliete Galhoz é o nome presente de uma seriedade intelectual sem imagem que se tem vindo a perder.
A perder.
«Sobeja-lhe uma certa solidão mas também uma vida de exigência que testemunhará aos vindouros» (de Ivo Cruz9 e que nunca a assutou.

COMPREENSÃO

2010-08-17T18:21:00.002+01:00

Alexandre, obrigada pela compreensão
e paciência de aqui pôr uma postagem.

AMANHÃ DIA GRANDE

também para nós, amigos...

FINALMENTE...NAVIO FANTASMA PRISÃO

2010-08-17T08:49:00.001+01:00

SÓ A IMAGEM DESTE NAVIO-PRISÃO FANTASMA

2010-08-17T08:07:00.004+01:00

Signufica que estou aqui há imenso tempo a tentar pôr a fotografia daquilo que chamam de hotel e que eu chamo navio, prisão (não se pode sair daqui senão de carro, não há ruas, não há uma lojazinha com postais, jornais, pensos higiénicos, acetona, sei lá...) e não cconsigo.
NÂO QUERO ESCREVER O NOME DO HOTEL, mas ... está difícil.
Teimosa como sou vou continuar, mas a ver.

Para viver, leio «coração andarilho» que me deu a Élia (certinho p'ra mim),
escrevo,
tricoto os casacos de uns gémeos p'ra nascer.
E ainda tenho imensas brigas com o Manel, que estúpida.

Ai.
Mas não desisto.
Até logo.

INESQUECÍVEL

2010-08-12T22:50:00.002+01:00

A propósito da tal festa de anos, eu disse ao Manel:

- Dá mesmo muito trabalho. E é caro.

Resposta do Manel:

- É MUITO MAIS CARO NÃO FAZER FESTAS.

É mesmo, acreditem. Às vezes parece que o Manel sabe mesmo tudo.

A TODOS OS MEUS AMIGOS

2010-08-12T22:39:00.002+01:00

No tal oito de Agosto de 2010, dei a cada um dos amigos que estavam, este poema de Sophia.

Fica aqui
dado também
a todos os que não estavam
com alegria
com gratidão:

«Voltar ali onde
A verde rebentação da vaga
A espuma o nevoeiro o horizonte a praia
Guardam intacta e impetuosa
Juventude antiga
Mas como sem os amigos
Sem a partilha o abraço a comunhão
Respirar o cheiro a alga da maresia
E colher a estrela do mar em minha mão»

Sophia de Mello Breyner Andresen

NASCER

2010-08-11T20:15:00.002+01:00

Fiz setenta anos no domingo.

Sei e quero saber sempre o que é nascer.

Como disse nessa fantástica festa,
lembrando as fantásticas lições com a Filipa
lembrando Eça
lembrando todos

a surpresa e o entusaiasmo de correr para o americano que ali vem.

Para um passo novo.
reinventado.

Conto comigo
Com todos

TEMPO

2010-08-05T07:43:00.002+01:00

Nunca quis saber a medida do tempo

e nem se o tempo passa

ou ficamos presos e livres num ponto qualquer

Nunca quis
e não quero

Da minha vida
até agora guardo tudo e todos
(duro é que a tal memória tanta vez me faz guardar a palavra, a notícia, o gesto que não quis, mas é genético)

«Amarelo e solar» é assim que te vejo - disse-me o Manuel.

Até ao fim Manel

Qual fim ?

INCOMUNICABILIDADE CONTINUADA

2010-07-12T11:35:00.002+01:00

É verdade que tenho tanta coisa p'ra fazer ( eu julgava que o Manuel não fazia mesmo quase nada. Agora é só entrar na nossa sala...)

Mas gosto tanto do meu blog que realmente «empancou» que acabadinha de ler uma crónica de Bento Domingues, aqui transcrevo o final que julgo não poder deixar passar:

«É indispensável olhar para o passado e para o futuro, mas as urgências do presente não se resolvem só com memória e sonho.»

CEGUEIRA

2010-06-20T11:36:00.003+01:00

Para não classificar

para não julgar (ou melhor, calar porque quero calar)

dói-me
envergonha-me

a ausência de Cavaco Silva
presidente de todos os portugueses (será?)

nas cerimónias fúnebres de José Saramago.

Que «batalhas»
se escondem
fundo?

BLOG INCOMUNICÁVEL

2010-06-13T12:32:00.003+01:00

Não sei o que se passa.
Desapareceram todos os comentários.
Desespero um bocado e todos vocês devem desesperar.

Mas o que quero é mesmo agradecer «as visitas» e as tentativas de aqui escreverem qualquer coisa quando querem. Impossível. Inabilidade minha e parece que também do computador que é um VISTA e vou sabendo que este sistema não dá.

Resistimos. Verdade. Na incerteza de tudo. Na noite da certeza que nos envolve.

Já nem sei se um dia novo é «sempre bom», como aprendemos.

Mas é.

Com dificuldades e com dor, um dia novo é sempre «mais um dia».

Para quem suspeite desta situação - aí vão notícias: neste momento o Manel está bem.
E dizem que giro assim careca, cada dia um chapéu mais dandy.

A vida tem mesmo um tempo para tudo.
Agora assim

2010-05-21T00:23:00.002+01:00

Talvez não tenha sido senão falta de tempo,
talvez um difícil ajuste.

Hoje recebi num mail estas palavras do irmão Roger
e venci todas as inércias
e esta espécie de desorganização.

Aqui vão elas. Valem. Muito.

“«Amai os vossos inimigos, fazei bem aos que vos odeiam, rezai pelos que falam mal de vós». Compreender estas palavras de Cristo supõe ter atravessado desertos interiores”. (Ir. Roger, de Taizé)

SEMPRE

2010-04-21T19:56:00.003+01:00

Não vamos esquecer estes trinta quilos a mais.

Mas havemos de guardar
o sorriso
o vestido amarelo
e outra vez o sorriso
outra vez o sorriso

E sempre diremos «sempre»
como tão depressa o descobrimos.

AMOR ANTIGO

2010-04-19T21:08:00.001+01:00

Porque Carlos Drumond o diz tão bem
e porque quero lembrar cada verso em cada dia,
aí vai:

«O amor antigo vive de si mesmo,
não de cultivo alheio ou de presença.
Nada exige nem pede. Nada espera,
mas do destino vão nega a sentença.

O amor antigo tem raízes fundas,
feitas de sofrimento e de beleza.
Por aquelas mergulha no infinito,
e por estas suplanta a natureza.

Se em toda a parte o tempo desmorona
aquilo que foi grande e deslumbrante,
o antigo amor, porém, nunca fenece
e a cada dia surge mais amante.

Mais ardente, mais pobre de esperança.
Mais triste? Não. Ele venceu a dor,
e resplandece no seu canto obscuro,
tanto mais velho quanto mais amor.»

de Carlos Drummond de Andrade © Graña Drummond

POESIA

2010-03-21T08:40:00.004Z

Pois deste dia gosto.
Gostamos, Manel.
Gostamos.

E de tudo aquilo a que ela tem dado sentido,
vida,
alegria e tristeza misturadas,
indizíveis.

De súbito lembrei-me que me ofereceste, assim a medo, um livro de poemas em francês como sempre gostei «Toi et Moi»
e escreveste «Um poeta só fala poesia a outro poeta»
Viste «para lá da imagem»
Viste talvez para lá do DNA, «isso» de que me falou hoje o André e pode ser que justifique a impulsividade, «o feitiozinho».
Justifica.
Não lhe dá razão.

E é muito bom sabermos que tanto da nossa vida
ou toda a nossa vida
tem sido poesia

E é a poesia que toca a eternidade.

UMA FLOR NÃO CHEGA MESMO

2010-03-08T12:51:00.004Z

Nunca gostei deste dia,
chamado «Dia Mundial da Mulher».
Nasceu por razões cheias de sentido e hoje ainda tão actuais.
Mesmo assim irrito-me.
Julgo que em 2003 escrevi este texto para a RR.
E aí vai.
Como um grito, porque o que sonho mesmo é a igual dignidade. MESMO IGUAL.
Aí vai.
Para todos as mulheres. Para todos os homens.

«Hoje, Dia Mundial da Mulher, trago-Te Senhor, todas aquelas de cujas vidas ninguém fala. Lembram-me a talvez Tua Mãe. Têm o seu jeito.

A esta hora, ainda não esboçaram um gesto de descanso.
Para elas, tudo começa muito, muito cedo.
Ao sair da cama, pedem-Te coragem. Há tanto que fazer!
Coisas de nada que sustentam a vida toda
e a vida de todos.
Coisas assim como comprar o pão, preparar o café, arrumar uma loiça que ficou da véspera.
E sempre a olhar o relógio.
Acordar os filhos e o marido com uma carícia ou com um grito. Ele há dias...
Levar as crianças para a escola num transporte colectivo, sem lugar. Com um sorriso. Hão-de vir as saudades dia fora. Dia longo...
O escritório e o trabalho amontoado. «Será que o Joãozinho está com febre?» Mas ali são os telefones, os chefes e as reuniões...

Também há escadas para limpar. E casas. Casas de outras mulheres, as casas das «senhoras». E cuidar de outros meninos. «Senhor, será que o Joãozinho está com febre?»

E tratam os mais velhos. Só elas sabem olhar nos seus olhos e neles ler a solidão e o mêdo. Mudam-lhes as fraldas e acariciam-lhes os cabêlos, como manhã cêdo tinham feito aos seus meninos.
Regressam tão cansadas!
Finalmente tranquilizam-se: o Joãozinho não tem febre.

E quando, findo o banho e o jantar, os filhos adormecem, segredam-lhes uma história, uma prece e uma benção.
Depois é urgente recomeçar outros trabalhos. Adiantar a comida do dia seguinte e a roupa que se amontoa p'ra passar.

Já uma da manhã!
Num rádio qualquer, ouvem vozes ou músicas. A essa hora tanto faz. É só para fazer companhia. O corpo não dá mais e nada parece já fazer sentido.»

BÉ FRAZÃO

2010-02-18T20:02:00.003Z

Hoje faz anos a Bé Frazão,
a mais velha desta família, os «Amaral Frazão»,
a família do Manuel que por muitas razões, muitos afectos, se tornou também minha.
A Bé é a sua coluna maior.

Procurei palavras que dela fossem dignas.
Aí vão, de Álvaro de Campos

«No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu era feliz e ninguém estava morto.
Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição de há séculos,
E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religião qualquer.

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa nenhuma,
De ser inteligente para entre a família,
E de não ter as esperanças que os outros tinham por mim.
Quando vim a ter esperanças, já não sabia ter esperanças.
Quando vim a olhar para a vida, perdera o sentido da vida.

Sim, o que fui de suposto a mim-mesmo,
O que fui de coração e parentesco.
O que fui de serões de meia-província,
O que fui de amarem-me e eu ser menino,
O que fui — ai, meu Deus!, o que só hoje sei que fui...
A que distância!...
(Nem o acho...)
O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!

O que eu sou hoje é como a humidade no corredor do fim da casa,
Pondo grelado nas paredes...
O que eu sou hoje (e a casa dos que me amaram treme através das minhas
lágrimas),
O que eu sou hoje é terem vendido a casa,
É terem morrido todos,
É estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fósforo frio...

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...
Que meu amor, como uma pessoa, esse tempo!
Desejo físico da alma de se encontrar ali outra vez,
Por uma viagem metafísica e carnal,
Com uma dualidade de eu para mim...
Comer o passado como pão de fome, sem tempo de manteiga nos dentes!

Vejo tudo outra vez com uma nitidez que me cega para o que há aqui...
A mesa posta com mais lugares, com melhores desenhos na loiça, com mais copos,
O aparador com muitas coisas — doces, frutas o resto na sombra debaixo do alçado —,
As tias velhas, os primos diferentes, e tudo era por minha causa,
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...

Pára, meu coração!
Não penses! Deixa o pensar na cabeça!
Ó meu Deus, meu Deus, meu Deus!
Hoje já não faço anos.
Duro.
Somam-se-me dias.
Serei velho quando o for.
Mais nada.
Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira!...

O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!...»

Parabéns, Bé Frazão

O SOL AJUDA

2010-02-11T12:28:00.001Z

É que está sol e isso é bom.

Antes de começar a escrever,
ou a fazer o almoço (as horas avançam, logo se vê)
enquanto espero que o Manel chegue de mais uma consulta
folheio o que me vem à mão Sophia, Brel,….

E transcrevo de Sophia palavras ditas na Sociedade Portuguesa de Autores em 64

«Aquele que vê o espantoso esplendor do mundo é logicamente levado a ver o espantoso sofrimento do mundo.
(…)
E é por isso que a poesia é uma moral.
(…)
A moral do poema não depende de nenhum código, de nenhuma lei, de nenhum programa que lhe seja exterior, mas porque é uma realidade vivida, integra-se no tempo vivido.»

Sublinho
«a poesia é uma realidade vivida».

E assim lá vou eu para o poema do dia a dia.
Tão banal.
E tão real

POSTAIS ILUSTRADOS

2010-02-07T22:34:00.004Z

Toda a gente sabe que gosto de os escrever.
Às vezes em Tibaldinho escrevo sessenta e tal,verdade, sem exagêro.
A N também sabe.
Às vezes também ela me escreve um, «Para a amiga que ainda os escreve.»

Hoje telefonou-me. Por causa da saúde do Manel.

Em desabafo, quase em desespêro, contou-me que no verão tinha ido a França e procurou um para me escrever.

Disse-me «Sabes que não havia.»

Se eu sei N.
Em Tibaldinho, vou
e torno a ir
ao Museu de Grão Vasco para comprar os tais postais, os únicos razoáveis.

Tenho sessenta e nove anos, quase setenta.

Os postais que ainda encontro são os mesmos desde a infância.
Os mesmos.
E cada vez menos variados.
Compro imensos iguais, os que há.

E desespero.

Não é mesmo lindo este, a praça de D. Duarte junto à Sé?

FIM DE SEMANA, POIS CLARO

2010-02-07T20:36:00.005Z

Fartos de estar em casa,
o Manel, as dores, mais fortes, menos fortes,

vagamente e sem muita atenção um livro (finalmente a «Vida de Teresa de Jesus», esta que já me convence da santidade e não a que me «venderam» em criança,
obediente sempre,
caladinha,
«Vês Teresinha, é assim que deves ser»),

a televisão a ocupar IMENSO espaço.

Em todos os canais só futebol.

Política
em stand by.

Fim de semana
tão ao gosto português.

TENHO MUITA PENA.
MUITA.

SMS

2010-02-05T11:54:00.003Z

Ontem escrevi à Z para justificar a minha ausência e lá disse que o Manel tinha que fazer exames para se encontrar a causa do tal líquido na pleura.
Recebi de volta estas palavras
amigas
sábias.

«As notícias não são boas, mas abrem caminho. Que fique bem e depressa.»

Respondi:
«Caminho é sempre bom. Só que estamoss a vida toda a aprender a caminhar.»

Tal qual.
Aprender o passo certo em cada dia.
O passo certo em cada situação
em cada melodia.

PARABÉNS MEU AMOR

2010-02-03T19:52:00.004Z

É que eu não tinha qualquer intenção de abandonar este espaço,
agarro-me a todos os espaços de comunicação e de partilha.
Respiro assim. Comunicando.
O que me deu foi sofrer situação difícil de enfrentar. Ver o Manel cheio de dores, frequentes e fortes e eu aqui a procurar fazer-lhe tudo.
E impotente.

Custou-me muito. Era mais por aí o «abandono». Durante semanas e semanas, o homem a fazer todos os exames possíveis. E causa não detectada.

Por fim, parece que estamos lá quase, esperamos bem. Líquido na pleura. Com a medicação alterada e uma ida ao barbeiro, cabelinho cortado, está com menos dores e até muito giro. O cabelo branco fica-lhe muito bem, verdade
Agora é preciso fazer exames, saber a causa. Ja é caminho.

Parece estranho escrever tudo isto no dia abençoado em que o Bernardo faz dezanove anos.
Nosso neto primeiro.

Vou plagear o André que escreve aos Marias PARABÉNS, MEU AMOR.
Com a vida dos meus filhos
e com a vida dos meus netos,
sei que toco a eternidade.

A continuar...

ABANDONO

2010-01-23T10:06:00.002Z

As deduções
são daqueles que lerem este título.

VALE-ME O CACHE-COL DO FRANCISCO

2010-01-07T23:58:00.002Z

- A avó podia fazer-me um cache-col preto e laranja?

Valeu-me o teu pedido este natal.

O Natal foi bom naquelas queixas que fazemos todos os anos. Dizemos «para o ano vou p'ra fora» e são as inúmeras correrias, é que é milagre não querer mesmo deixar de ver ninguém, estender-se até sei lá, p'ra lá de tudo. Os embrulhitos que abrindo-se dizem a ternura e ninguém pensa em valores.

E também foi muito triste.
Na minha idade ou sempre batem-nos à porta mortes. Doenças. Na minha idade ou sempre,...

Mas aquele cache-col Francisco, que está quase (dois metros e meio e é preciso chegar aos três). É que fazer estas e outras malhas me dá a sensação de ligar sempre fios,
vidas,
ternura

Fios que nunca se cortam.

Um bem-haja grande, Francisco

Natal

DE «FIOSSOLTOS»

2009-12-06T20:42:00.000Z

Gostei tanto,
que ouso copiar de «fiossoltos»
e transcrever

"Aqueles que passam por nós não vão sós. Deixam um pouco de si, levam um pouco de nós."
de Antoine de Saint-Exupéry

ADVENTO E HONESTIDADE

2009-11-28T20:59:00.002Z

O que é que neste país é honesto?

Verdade, qualquer coisinha serve.

Porque começa o Advento

E há-de vir o Natal.

Recebi uma proposta de encontro com o tema

«SOMOS NÓS QUE FAZEMOS O PRESÉPIO OU É O PRESÉPIO QUE NOS FAZ?»

«Isto» já vale. Pudéssemos nós passar esta pergunta pela cidade e talvez...

É que A DESONESTIDADE NÃO É UMA FATALIDADE.
Não é mesmo.

MÃE

2009-11-20T10:48:00.003Z

Amanhã é dia da Apresentação de Nossa Senhora.

E como calha bem que seja também o dia em que a minha mãe faria anos.
Para lhe louvar a vida.
A coragem.
Essa inteireza que, entendo hoje, lhe escondia o sofrimento.

A senhora nunca confessava. Dizia coisas como «não tem importância» ou «não é nada, vais ver».
Quando a dor foi mais forte porque o pai morreu, a mãe olhou-me, olhos nos olhos, sem fugas, sem mentiras. E disse «Acontece a todos».
Esse olhar, essa frase, essa dor partilhada comigo. E só assim. «Acontece a todos».

Hoje, que os meus filhos são homens e mulheres cujas vidas não devo controlar e os meus netos seguem o mesmo caminho, percebo-a bem melhor.

Olhe, deve lembrar-se daquele arroz doce que só a mãe fazia e nunca conseguiu ensinar-me. Não sabia ao certo a quantidade dos ovos, nem do leite.
Disse-me «Vais vendo».
Esse foi talvez o segredo maior que me ensinou «Vais vendo».

Tenho-o presente
e procuro aplicá-lo.
Dia a dia.
De situação em situação.
Sem regras.
E sem medida certa.

Calha tão bem esta festa.
É que foi com estas frases de aparência neutra que a minha mãe me apresentou à vida.

O ESPANTO E O FRACASSO

2009-11-19T20:18:00.003Z

Bati-me a vida toda por causas.
Talvez muitas.
Causas pela justiça, por todas as formas de humanidade.

Hoje, numa conversa, no mínimo estranha,

pergunto

O QUE VALE?

A PALAVRA DADA?

OU O JOGO EM QUE
GANHA O MAIS NOVO e supostamente O MAIS FORTE?

Não gosto de dizer «que não estou neste mundo», mas é só ver
só ouvir.

ONDE ESTOU?

DÒI-ME A MINHA GERAÇÃO

PS - Ninguém há-de perceber nada desta postagem. E não dá para explicar.
Às vezes,
é assim.

SEM LUGAR NA PARÓQUIA DO TEU BAIRRO

2009-11-07T10:05:00.001Z

Nem sequer é teu «o espaço que te cabe neste latifúndio».

Para que não se confunda,
Sou católica e escolhi.
Por isso,
Por amor a esta Igreja que escolhi,
Devo dizer, devo denunciar sempre que me parece incorrecto o seu agir.

Foi o que aconteceu ontem.
Mesmo aqui.
No prédio ao lado.
Na paróquia do meu bairro.

Tinhas idade e estavas muito doente. Vi que por ti se multiplicavam os cuidados, por exemplo no café, pequeno e sem notícia, aqui em frente.

Esperávamos este desenlace.

Deu-se ontem. (em desabafo, fazes-nos falta, tanta falta...)

E a paróquia que é a tua,
ali onde sempre foste tantas vezes,
que provavelmente ajudaste a manter,
recusou a entrada e a vela do teu corpo sem vida.

É que era dia da festa do seu padroeiro.
Vinham muitas entidades.
Civis, militares e religiosas.
Pompa e muita circunstância.
O teu corpo não pode entrar na quase invisível porta lateral das capelas mortuárias.

Talvez um corpo morto não ficasse bem…

A ti já te não dói.
Mas doeu a tantos de nós, ao bairro quase todo e não condiz com cristianismo.
O que é isto?

E neste episódio lastimável, doloroso,
Não encontro o rosto de Jesus.

Quem devo responsabilizar?
A agência funerária?
Alguém que da igreja deu ousou tal insensata e cruel proibição?

Jesus Cristo que chorou a morte dos amigos
chorou ontem por ti
e chorou com grande dor pela Sua Igreja.

SALVOS PELA MEMÓRIA

2009-10-26T07:29:00.003Z

Agora
é já pedir-te demais.
Nos teus olhos eu nunca tinha visto tanta dor.
Vi
mas também a disseste.

Talvez a memória nos possa salvar.
É um «talvez» tão esforçado e duvidoso.

Melhor seria aceitar
ou poder aceitar
que não é só de Caim que nós falamos

E uma notícia te dissesse, com verdade, que «somos mesmo muitos»,
que somos «uma multidão»
e que talvez «da dor o fogo nasça».

Sonho um outro brilho nesse olhar
Gostava de dizer-te a madrugada de tudo quanto nasce.
De qualquer jeito,
gostava,
de salvar-te.

Melhor do que gostava,
quero.
Deixa só a harmonia de tudo quanto é simples.
Deixa só
algumas palavras
Só algumas.

UMA HORA A MAIS

2009-10-25T20:43:00.001Z

Hoje, à conta da mudança de hora, tivemos uma hora a mais.

Frigorífico descongelado e lavadinho
e tantas, tantas palavras por escrever.
Nem um pezinho na rua.

Lá encontrei Sebastião da Gama
certinho
hoje

Aqui vai com um nó na garganta,
um novelo talvez,
por tudo «o que fica por...»

Lá vai então:

«Poema da minha esperança

Que bom ter o relógio adiantado!...
A gente assim, por saber
que tem sempre tempo a mais,
não se rala nem se apressa.

O meu sorriso de troça,
Amigos!,
quando vejo o meu relógio
com três quartos de hora a mais!...

Tic-tac... Tic-tac...
(Lá pensa ele
que é já o fim dos meus dias.)

Tic-tac...
(Como eu rio, cá p'ra dentro,
de esta coisa divertida:
ele a julgar que é já o resto
e eu a saber que tenho sempre mais
três quartos de hora de vida.)

Serra-Mãe (1945)»

Mais três quartosd de hora...

Uma hora a mais...

SARAMAGO NÃO MERECE SARAMAGO

2009-10-20T13:17:00.003+01:00

Toda a gente sabe,
diz,
deixa-se incomodar comigo «A teresa é tão atenta e tão crítica»
Sempre e em todo o lado assim.
Muito mais se amo aquilo que critico.

Pois sempre fui muito critica com a Igreja e só quando morrer é que hei-de parar esta tentativa de a tornar o rosto de Jesus Cristo.

Mais ou menos fico indiferente ou não me toca o que se diz «de fora»
Respondo «Falar de fora é fácil» e... natuuralmente não é, que a gente não sabe bem o que é «de fora».

Mas as afirmações de Saramago ultrapassam tudo.
Altivez
Ignorância que parece total
Orgulho
Arrogância

Que nos quer dizer «este senhor»?
Vender um livro que obviamente vende porque o tem como autor?

Ou será que é o grito de «quem não está de fora?»

Só não dá ser tão deseducado.

Parece que estou zangada.
E tenho muita pena.
Mesmo muita.
Saramago não merece Saramago.

SERENAMENTE OUTONO

2009-10-20T13:01:00.002+01:00

Li este belo texto que deixo em jeito de partilha
serenamente
neste país e nesta «estranha forma de vida»
confusa
atribulada
que é a nossa.
Faz-nos falta escrever ou ler assim:

« O sol despede-se lentamente nos dias cada vez mais breves de finais de Setembro. Esmaecem os doirados cabelos de Apolo. E as vinhas, os milheirais, os grandes plátanos dos jardins das cidades amolecem em tons amarelados e sanguíneos.

É o tempo das colheitas. Das vindimas e da apanha da fruta. Arrancam-se as batatas dos lameiros. Debulham-se os cereais. Descasca-se a amêndoa e secam-se os figos. A terra entrega generosamente ao homem o resultado do seu trabalho. Chegam as primeiras chuvas e despedem-se as aves migratórias. Límpidos horizontes. O mar, desocupado, exprime agora toda a brancura das suas ondas. Um cão vadio que corre atrás das gaivotas. Um par de namorados sentados na areia da praia. Avança o outono por Outubro. Desprendem-se as primeiras folhas. Pelos campos queimam-se as ramas secas. E o fumo levanta-se numa liturgia final de um ciclo que se encerra. Terminaram as últimas romarias do ano. Depois de Nossa Senhora dos remédios de Lamego, é a Feira das Colheitas em Arouca e S. Mateus em Viseu. Vem aí Novembro com as castanhas e o vinho novo. As árvores cada vez mais despidas. Os insectos entontecidos. E os primeiros frios de uma noite que se torna mais longa e ávida.

Revolvemos os armários em busca de roupa quente. O sono aumenta. Depois das beladonas, florescem os crisântemos e acorremos ao cemitério para recordar os nossos mortos. Chove muito. E lembro-me muito de ti ao cair da tarde. Não consigo evita este roxo, esta ansiedade, este advento que me conduz a Dezembro e ao nascimento de uma luz que auguramos desde o princípio do mundo.

Deslizamos por outono docemente e na verdade esta convulsão meteorológica e natural parece afinar-nos a sensibilidade. Os amanheceres breves e límpidos, com fiapos de nuvens avermelhadas atravessados pelo primeiro sol, são inesquecíveis, como aquela árvore cor de fogo, hirta e soberana que parecia reunir toda a luz do entardecer e que eu te pedi que fotografasses, naquela viagem para o longínquo norte.»

Manuel Hermínio Monteiro (1952-2001)

NÃO SE PERCEBE NADA

2009-10-13T13:31:00.002+01:00

A Joana comentou a postagem anterior e perguntou-me «o que é que aquilo dizer».

O Manel disse-me que realmente não se percebia nada.

Naturalmente, foi só um desabafo, depois dos resultados das legislativas.

Só um desabafo...

Talvez um alívio...

A ver...

BOM SENSO... E TAMBÉM BOM GOSTO

2009-09-28T08:58:00.001+01:00

Hoje
estou aliviada.

Louvo algum bom senso que superou tanta divagação pouco prudente.

É UM RAPAZ

2009-08-30T22:44:00.003+01:00

«- É um rapaz.
Tá a ver, tem aqui o seu rapaz.»

Foi assim que o médico me pôs em cima da barriga agora insensível, um rapaz cooooooooooompridíssimo, um molho de líquidos que eu não percebia, misturados com uns que me pareciam sangue.

Um rapaz.
Levaste um tempozito que me pareceu enorme até que gritasses muito. MESMO MUITO.
(nunca foste de falar à primeira, era isso, talvez)

Depois vi-te as mãos muito abertas e enormes.
Os pés, a mesma coisa.
Esquisito. Parecias-te com o médico.

Foi quando desatei a chorar. Também estava certo comigo e não te deve ter surpreendido. Disseste mais tarde «A minha mãe até chora com anúncios».

Sei lá porque é que choramos. Vem de dentro.
Diz também a vida.
E a alegria tornada mais serena e mais conforme...

«Faz o favor de seres feliz.» (plágio que vale)

O pai quis chamar-te André. Hoje já gosto, mas levei um tempão. Sou sempre demorada.

O pai tinha razão.
André.

NI, A BENÇÃO DOS AFECTOS

2009-08-19T22:23:00.003+01:00

Recebi o seu cartão de parabéns.
Não somos amigas há muitos anos.
É há muito mais...

Ventre materno.
Laço paterno.

Sempre as mesmas casas.
Os mesmos avós.
Os mesmos...
Às vezes estamos anos sem nos vermos, sem falarmos...

E é sempre o dia inicial
Gémeas irmãs.

A vida diz-nos misteriosamente o invisível.

Agradecemos.

SER

2009-08-14T23:10:00.002+01:00

Um dia destes escrevi no «Realejo»

«Sem passado, não há presente
nem futuro«

Antes de voltar às minhas malhas ou às cartas da Etty, volto a escrever.
Com este jeito que tenho de afirmar.

«Sem passado, não existimos.
Não há vida.»

VIDA, ISABEL CABRAL

2009-08-09T12:46:00.004+01:00

Acabamos de receber uma mensagem
«Morreu a Bé Cabral»

A postagem que fiz há instantes falava mesmo da VIDA E DA MORTE.
Parece acaso, mas acredito que não há acasos.

Jamais direi o BEM PARA NÓS E PARA TANTA GENTE que foi toda a vida da Bé.

Em lágrimas e com o almoço para pôr na mesa,
deixo apenas a ACÇÃO DE GRAÇAS que escrevemos e dissemos quando a Bé fez 0itenta Anos, em 2001

«NOVEMBRO/2001

SENHOR, NÓS TE DAMOS GRAÇAS, PELA NOSSA AMIGA BÉ.

COMO CADA UM DE NÓS, AINDA HOJE, LEMBRA, COMO UMA BENÇÃO, O DIA EM QUE A CONHECEU!

FORAM CIRCUNSTÂNCIAS E DATAS DIFERENTES, MAS TÊM TODAS EM COMUM O ENCONTRO COM A SUA SIMPLICIDADE, O SEU SORRISO ACOLHEDOR E LOGO AMIGO, O JEITO DE QUEBRAR TODAS AS DISTÂNCIAS.

SENHOR, NÃO SOMOS SÓ NÓS, OS QUE AQUI ESTAMOS, QUEM TE AGRADECE.

É UMA MULTIDÃO DE AMIGOS, VIDAS QUE FORAM TOCADAS PELO SEU AMOR TÃO PRÓXIMO E DISCRETO.
E TANTA OUTRA GENTE SEM ROSTO, A QUEM TRATOU PELO NOME, A QUEM OUVIU A VIDA E AJUDOU A FAZER CAMINHO.

SENHOR, AINDA TE QUEREMOS AGRADECER AS TEIMOSIAS DA BÉ. NÃO POR SEREM TEIMOSIAS, MAS PORQUE DIZEM A FORÇA DO SEU QUERER E A SUA CERTEZA DE QUE, COM AMOR, TUDO SE PODE MUDAR.

E TAMBÉM, AQUELA SUA SIMPLICIDADE, QUANDO RI DE SI PRÓPRIA E, ASSIM, SEM PRETENSÕES, NOS ENSINA A ACEITAR, COM ALEGRIA, AS NOSSAS FRAGILIDADES.

SENHOR, NÓS TE BENDIZEMOS PELA VIDA DA BÉ.»

TE BENDIZEMOS

Quando morreu a minha Mãe, um amigo nosso disse-me «Teresa, canta, Aleluia».

Na altura não percebi.
Tenho vindo a perceber.

CANTAMOS HOJE ALELUIA PELA NOSSA QUERIDA BÉ
E SEM JEITO DEIXO-LHE UMA FLOR

COMO SE MORRE E TALVEZ SE NASÇA E RENASÇA CADA DIA

2009-08-09T12:07:00.002+01:00

ESTE FOI O TEXTO QUE ESCREVI MESMO NO FINAL DO DIA 7, VÉSPERA DOS MEUS ANOS. NASCER EM AGOSTO...
DEPOIS, A NOTÍCIA DA MORTE DO SOLNADO
E DE TANTAS OUTRAS E DIVERSAS MORTES QUE NOS DÁ A VIDA.
E DE TANTAS VIDAS QUE PODE TER A MORTE.

TRANSCREVO O TEXTO, TENHAM PACIÊNCIA, NÃO SEM CITAR LOBO ANTUNES « AOS ???? ANOS A MORTE JÁ NÃO ESPERA MUITO POR MIM.»
E TAMBÉM A MARGARIDA QUE TANTA VEZ ME DIZ «NINGUÉM MORRE DE VÉSPERA».
E SEI QUE ISSO SÓ DE MIM DEPENDE.

Aí vai o texto:

«Faço anos
Agradeço a minha vida toda. Inteirinha.
Os bons momentos. E tantos outros difíceis, tão difíceis.
Agradeço todos os homens e mulheres, que por ela passaram. Aqueles com quem me entendi e partilhei projectos.
E também aqueles de quem discordei mas que foram a forma como fui aprendendo a respeitar outro ponto de vista, outra circunstância.
Agradeço a família, diferente como é.
Um lugar especial para os meus filhos que me têm ensinado que ninguém é pertença de ninguém.
Agradeço esta difícil condição humana de tantas vezes não poder aliviar o sofrimento do outro. Só conseguir estar a seu lado.

Um dia recebi no telemóvel uma mensagem sábia de alguém muito novo de quem sei o sofrimento. Dizia assim «Ninguém nos garante que a vida é fácil. Mas vale, porque é vida.»

TÃO ANTIGO O RITUAL

2009-08-07T23:46:00.004+01:00

Pois antes da meia noite, tenho de estar na cama.
Não posso estar a pé.

E todos no coração. Ramo de ternura.

Ramo de afectos

Razão de vida

COM A CLIX, PREJUDICADÍSSIMOS E ZANGADÍSSIMOS

2009-07-30T21:28:00.003+01:00

Esta é a confirmação da reclamação que o meu marido acabou de fazer à Clix.

A reclamação vem imediatamente a seguir.

E só tem uma forma de ser adjectivada esta - INADMISSÍVEL.
Quem paga os prejuízos?
Quem paga ou repõe o tempo?

Numa crise
num país cheio de dificuldades,
O QUE SE FAZ A TANTO DESPERDÍCIO?
COMO NÃO SÃO OS RESPONSÁVEIS PENALIZADOS?

POR QUE É PENALIZADO O ÚNICO QUE PAGA, O CLIENTE?

VIVEMOS NUM MUNDO A QUE SE DIZ «NÃO VALE A PENA»...

ONDE ESTAMOS?
ONDE ESTOU?

Cá vai então:

«Caro(a) Cliente,

Confirmamos a recepção do seguinte pedido de esclarecimento:

Tipo de contacto: Reclamação
Assunto: Estado do Processo de Activação/Portabilidade»

RECLAMAÇÃO

«Nome: XXX
Contribuinte: XXX
Telemóvel de Contacto:XXX
Email: XXX
Tipo de Serviço contratado: Clix TV+NET+VOZ
Questão: Nº de Ident.:XXX
v/carta de 30/06/09
Anunciam-me transferência linha telefónica para o Clix a 10/07/09. Tradução: ficas sem telefone fixo nenhum (situação actual).
Anunciam-me que no prazo de 7 dias úteis serei contactado por um técnico Clix para agendar instalação do serviço TV. Tradução: silêncio absoluto até à data.
Continuo sem telefone fixo o que me faz uma imensa falta e me ocasiona uma incomportável despesa de telemóvel.

Tenho multiplicado os contactos telefónicos com o vosso Serviço ao Cliente. Para além de uma estranha informação inicial de que os serviços não me conseguiam contactar pelo telefone 21... (pois como seria tal possível se eu estava sem telefone fixo?!!) e não tinham forma de o fazer por falta de telemóvel. Respondi que para além duma morada onde fui contactado inicialmente por um vosso colaborador, tinha fornecido a este o meu telemóvel.
A todos os telefonemas para o vosso serviço, apenas encontrei a simpatia do vosso pessoal e apoio "moral" ao cliente.
Hoje informei o vosso colaborador Rúben Sabino que esperava até ao fim do dia um contacto responsável antes de iniciar os passos para agir através do meu advogado. Fiquei à espera, até agora em vão...

Assinatura
Horário preferencial de contacto: 10h às 12h»

Resposta:

«Obrigado pelo seu contacto. Daremos resposta no prazo máximo de 48h.

Com os melhores cumprimentos,

Serviço ao Cliente Clix»

_____________________________________________________

CARTAS de Etty Hillesum

2009-07-26T12:27:00.003+01:00

Leio as «Cartas» de Etty Hillesum.

Ainda que a tal vértebra partida me limite algumas actividades,
quero deixar aqui um nadinha de uma delas, que nem é um excerto. Mas julgo saber de cor e sei que no mínimo a ideia está certa.
Diz assim:

«Em mim a gratidão é sempre maior do que a tristeza».

Quero,
desejo muito apropriar-me desta sabedoria

A GRATIDÃO MAIOR DO QUE A TRISTEZA

Sabendo bem que «isto» não depende do que está fora de nós.

Há-de ir nascendo dentro,
criando raízes,
ser essência.

Sermos nós.

E ACONSELHO MUITO A LEITURA DESTAS «CARTAS». Podem mudar a vida toda.

ALCANÇADA A LUA EM VÉSPERAS DE PORTO COVO

2009-07-20T20:53:00.002+01:00

Teve o sabor de um milagre.
O chão da nossa casa repleto de amigos.
Multiplicação do espaço.
Os pequenos ao colo do pai. A noite toda.
Incansável PAI neste assistir deste tão improvável alcançar da lua.

Veio a calhar uma avaria no Hilman Imp. Havíamos de partir mais tarde para Porto Covo.
Que era mesmo só aldeia.
De pescadores.
Uma rua, um largo.
Ao fundo, uma esplanada tímida, p'raí três cadeiras, onde bebíamos água tónica ao fim da tarde.

Aldeia
Crepúsculo
Milagre do que ainda hoje não é acreditável.

«Menina» de Ary dos santos no festival da canção.

E que saudades
e que presença de Ary.

VOZ

2009-07-16T23:18:00.014+01:00

Escrevo um texto para enviar ainda hoje.
Em frente a «Quadratura do Círculo» que o Manel quer ver (já adormeceu há imenso tempo e sabe-lhe muito bem)

Levanto-me.
Mudo de sala.
Esta trapalhada toda de abrir a Net noutro computador.

É QUE NÃO POSSO CALAR.

O que estou a ouvir a Lobo Xavier (com quem simpatizo muito) e a Pacheco Pereira julgo que não pode estar aacontecer.

Onde a memória?
Onde os ideais, esses da geração que sonhou e, ingenuidade, ainda sonham, QUE O MUNDO PODE MUDAR?

Defendem Alberto João Jardim. «O comunismo é inconstitucional» ou qualquer afirmação semelhante.

NÃO POSSO ACREDITAR.

MAS ESTOU MESMO A OUVIR.

Não concordo nada com aquele dogmatismo do Partido Comunista.
MAS O PAPEL QUE DESEMPENHOU ANTES DO VINTE E CINCO DE ABRIL?

Meu Deus, vou voltar ao meu texto.

TÃO CONFUSA!
O QUE É QUE ESTAMOS A OUVIR?

Nunca pertenci a partido político nennhum.

Mas a vida inteirinha me bati por mais justiça E apoiei com algumas consequências aqueles que o faziam e fazem.

Agora estou a ouvir isto. Se os mortos se erguessem das sepulturas, esta era a altura certa.

O meu texto, vá lá... E hei-de tomar uma porcaria qualquer para poder dormir.
Sem pesadelos

SAPATOS NOVOS E MEMÓRIA

2009-07-14T23:06:00.002+01:00

Hoje tive de comprar uns sapatos novos. A talvértebra partida já estava muito mal naquelas chancas de todos os dias, que comprei com o meu neto Francisco na Páscoa de 2008.

Pois lá pedi uma boleia ao Manel e fomos até às Amoreiras.

Já estão nos pés os sapatos.

Não é que me lembrei do príncipio de um poema que li no primeiro ano da faculdade e que não sei quem é o autor.

Dizia o primeiro verso:

«Sapatos rotos,
que dirão de mim as pedras da calçada?»

Substituo «rotos» por «novos»
e tomo para mim o mesmo verso
a mesma pergunta

«que dirão de mim as pedras da calçada?»

TAMBÉM A REFORMA DÁ O SABOR DE RILKE

2009-07-06T22:40:00.003+01:00

Inesperadamente,
ou não,
comecei a descobrir um outro Rilke.

E transcrevo, porque gosto tanto

«Senhor, mais pobres do que os pobres animais somos,
que com sua morte acabam, mesmo com cegueira,
porque todos nós ainda não morremos.
Dá-nos «aquela» que a ciência conhece
de atar a vida a uma latada inteira
à volta da qual Maio mais cedo comece.

«(...)
Com a eternidade tivemos relação
e quando chega a hora do parto, nasce sem sorte
o aborto da nossa morte;
curvo e aflito o embrião
cobriu as infimas pupilas com a mão
(como se algo horrível o horrorizasse)
e na fronte (...) apareceu
sobretudo o medo do que não sofreu,
e como jovem mulher que passou sem danos
por dores de parto e cesariana, nos fechamos.»

Tão perto do meu sentir.

E quase nunca o sei dizer.

Nota - Dei hoje este livro de Rilke ao Manel
Como há tantos anos ele me deu os seus poemas.
Benção...

ALGUNS ASPECTOS DE UMA REFORMA ... TEXTO I

2009-07-01T20:50:00.003+01:00

Tenho a intenção de continuar este texto noutro dia,
mas hoje,
tão pouco conformada que estou,
aí vão «alguns aspectos de uma reforma»:

Não há horários
só os dos médicos (cada vez mais numerosos...)
Não há tempo,
porque há todo o tempo

a vida tem muitas faltas
palavras, aulas, pessoas,

tantas!

parti uma vértebra e agora isto já é uma osteoperose
não lembra
imensas recomendações para que eu não caia
não caia nunca

férias em Lisboa,
nada de viagens,

ai
hei-de continuar,

se eu fosse mesmo a mulher «forte» que gostava de ser e quero ser
havia de enfrentar cada perca
como um recomeço

Hoje dói-me.

E tento dar-me uma ordem:

Vá lá, Maria Teresa, não exageres.

EUNICE

2009-06-14T12:05:00.002+01:00

Enquanto passo a ferro uma camisa, oiço na Antena Um as palavras de Eunice. Ainda as não encontrei no site. Se encontrar, hei-de procurar pôr aqui algumas.

P'ra já, não posso deixar de dizer quanto tudo o que ela diz é tão sagrado.

E agradecer.

Gente assim.
Vida muito para lá do visível.

IGNORÂNCIA, DISTÂNCIA, AUSÊNCIA

2009-06-13T22:51:00.001+01:00

Não sei dizer NADA do dinheiro da transferência do Ronaldo.

Eu quero ser deste mundo até ao fim.

Mas de que mundo?

13 DE JUNHO, DIA DE SANTO ANTÓNIO

2009-06-13T13:29:00.004+01:00

Em homenagem a todos os Antónios
Pelo menos aos da minha vida, sabendo já que vou omitir imensos só por pressa ou esquecimento

Em primeiro lugar o nosso neto António, também chamado o Sirenes.
O que os netos podem!
Surpreende-me que ele passe à frente do meu avô António, esse de Tibaldinho, da quinta no Campo Grande, da leitaria, esse que quase não dizia uma palavra, que quando eu nasci me comprou sem vontade um urso de peluche (homem da Beira sabe lá o que é um peluche), que assistia contrariado aos meus estudos e dizia «ai o teu pai, Teresinha, lá tiveste outro «merdiocre», esse que tinha pelo menos um filho de que a minha mãe nunca me falou não fosse eu dividir o quintal ou a casa, ela sabia das minha manias de igualdade, esse que todos os dias apanhava o primeiro eléctrico da manhã para a quinta porque era preciso distribuir aquelas hortaliças todas p’las praças de Lisboa. Esse de quem eu gostava TANTO. Um dia percebi que ele tinha morrido, sem perceber, claro, porque à hora da saída do Maria Amália não estava à minha espera o empregado que me havia de levar a visitá-lo ao hospital de S. Luís. Só lá estava o meu cão, o Faraó, um serra da estrela enorme. Viemos até à leitaria a pé. Quando cheguei disseram-me que telefonasse para o hospital e foi a Mariana Gouveia que ao telefone me disse «Teresinha, acontece a todos». Esperavam por mim para fechar a porta e pôr aqueles papéis, aquelas cruzes pretas. Choro hoje as mesmas lágrimas. Sei, tenho a certeza que era quinta-feira, porque fui lanchar e deixar cair as lágrimas em cima do suplemento juvenil do Século. E o Faraó deitadinho e terno, ao pé de mim. Ali os dois. Depois acho que não chorei mais. Se não hoje. Fui ao enterro, fui àquilo tudo. Mas o meu avô já tinha morrido.
Com ele perdi também o Faraó que teve de ir para o colégio do Dr. João Soares, ele era enorme e deitava os fregueses ao chão, só p’ra brincar.

Afinal já não devo escrever nada sobre outros Antónios. Está tudo dito, tudo entendido daqueles que perdi, não está?
E não é porque os perdi.
É porque eles eram mesmo muito bons. E ternos.
Gostavam de mim sem porquê.
Só porque sim.

E no entanto há hoje muitos Antónios na minha vida.E bem vivinhos. Nenhum faz a gritaria do Sirenes, mas que me lembre, parece que são mesmo muito bons (talvez não me vá arrepender, talvez…).

POIS VIVAM TODOS ANTÒNIOS:

E Sirenes, por favor, continua a gritar. Não para os pais, nem para os manos. Pode ser só para mim. Para dizeres essa vida toda. Essa vida que não se cansa nunca. Essa atenção que te faz saber tanta coisa, tanta.
E essa ternura com que, no fim do jantar, perguntas ao avô Manel «Pois é, avô?»

Ontem percebi ou julguei perceber a magia dos Antónios. É que a imagem deste santo transporta um menino ao colo. Com cuidado. Com zelo.
É uma imagem que diz o melhor da humanidade.

É mesmo. Vou tentar põ-la aqui.
E.. afinal consegui. Com ajuda do Manel.

PARA O NOSSO NETO MANUEL

2009-05-30T23:46:00.002+01:00

Agora já transmitida na rr, posso deixar aqui a oração que rezei hoje a propósito da primeira comunhão do nosso neto Manueel.

Pode ser que as palavras digam também a ternura, a surpresa, a alegria.
Aqui vão:

« Jesus, quero falar-Te do meu neto Manuel que faz hoje a primeira comunhão.

Pensando bem, o que quero pedir-Te é que eu seja capaz de fazer da sua primeira comunhão, a minha primeira comunhão.
Não para ser igual à da fotografia que está ali no álbum antigo, naquela cara tímida, envergonhada, cabide de um vestido branco com folhos e laços.

Não essa, Senhor Jesus.

A minha comunhão-hoje como a primeira comunhão do Manuel.

A graça de um coração semelhante ao dos mais pequeninos.
Esses que dizem convictos que Tu és o seu melhor amigo e que querem fazer da sua vida uma vida que se pareça com a Tua, vida dada por amor.

Parece enorme a distância que me separa da tal fotografia.
Mas é só aparência.
Tropeços, dúvidas, gestos que Te negaram e a falta de fé que tantas vezes afirmei; tudo me conduziu ao dia de hoje.

Nesse dia primeiro, disse Ámen ao tomar o Teu corpo que passou a ser também o meu corpo.

Pois vamos lá, Manel, fazer do dia da tua primeira comunhão, o dia da comunhão da tua avó.»

NO PRÓXIMO DOMINGO, A FESTA DE PENTECOSTES

2009-05-28T23:30:00.001+01:00

Recebi um mail com esta prece do Irmão Roger:

“Espírito Santo, mistério de uma presença, tu sopras sobre nós uma brisa ligeira, frescura da alma.
E aparece o inesperado: retomamos o caminho da dúvida para a caridade do teu rosto”.

AUSÊNCIA DE PALAVRAS

2009-05-27T23:09:00.002+01:00

Não, o meu blog não morreu.
Eu também não.

Às vezes estes espaços parecem «exigir» que se diga a coragem, a vida sempre enfrentada de pé, assim como « Aqui ao leme sou mais do que eu...»

Como não é sempre assim, acontecem «estas brancas».

Por hoje, quero deixar uma grande indignação pela comunicação social a que estamos sujeitos. Ou presos. Ou escravos.
Acabo então por desligar todos os canias.
E ler, que é um acto de escolha livre. Um acto meu.

Ou fazer as tais pegas. Acabar os casaquinhos para O Tiago Lousa que nasceu. E louvar de alegria.

Ainda - imaginem - não enfrentei a papelada do IRS. Tem que ser. E vai ser.

Não me enrede eu em «não sei quê».

Ou não volte a cair de costas, a saltar os degraus de pedra que esqueci e, graças a Deus, mesmo graças a Deus, não parti nada. A zona lombar doida de dores. Gritos a noite toda. Hoje ligeiramente melhor.

De novo aqui.
Ao leme.
Com ganas de ser «mais do que eu».

E nas mãos, ao leme, a VIDA.

FAZER CROCHÉ ENQUANTO ESPERO

2009-05-04T13:23:00.002+01:00

A fila para o balcão do Montepio era um bocado grande.
Ocupei civilizadamente o meu lugar, ao fundo.
Percebi que ia esperar uns quinze minutos.
Peguei no meu croché e continuei um trabalhito que faço assim, sempre que espero o que quer que seja.

Um a senhora (acho que não devia ser bem uma senhora) disse altíssimo:

-Agora as filas já servem para fazer croché.

Tive uma vontade de desatinar!

Há tantos gestos que não estão na moda. E eu quero lá saber!

PARA OS MEUS FILHOS NO DIA DA MÃE

2009-05-03T00:27:00.004+01:00

Peço aos meus filhos
que esqueçam o quanto sou desarrumada
os cozinhados sem jeito, as sopas queimadas, os bifes de cavalo e de coração,
a chatinha das contas e dos orçamentos apertados,
o precipício das palavras,
o feitio mais difícil aos sábados de manhã,
etc
etc
etc
etc

Lembrem antes a alegria de ser mãe de dois filhos absolutamente únicos,
repito,
dois filhos absolutamente únicos

E esta procura que há-de ser a vida toda de melhorar a performance já que não há manuais para mães e não sabemos mesmo nada quando vocês nascem
nem porque é que choram quando acabaram de mamar e têm a fralda mudada
e não queremos acreditar nas nossas mães que sempre souberam mais qualquer coisa, muito mais mesmo, mas são as nossas mães e sempre temos que as contrariar, porque parece-nos «que nós é que sabemos»

Lembrem a confusão e a alegria das vossas festas de anos
o entusiasmo dos presentes de Natal
as viagens intermináveis para Tibaldinho com os vossos amigos, histórias e cantigas
O como peguei ao colo em cada um para vos mostrar o mar, lembro-me bem!
e procurei que não tivessem medo e aconcheguei-vos ao peito para que não tremessem nem tivessem frio

E vocês nasceram para a vossa vida
cresceram
têm alegrias
e também sofrimentos.
Muitos.
Aí dói de que maneira e chego a dizer «que não é assim tão complicado»
e dói-me ainda mais

Coisas de mãe.
Nunca ninguém nos disse nem vos disse que a vida é fácil.
Mas vale muito e é boa, porque é VIDA.
Às mães gostavam de o dizer, mas não podem. E têm tanta pena.

Este texto é para os meus filhos, que são a maior benção da minha vida.
Por eles,
fiz muitas sopas,
muitas compras
talvez canseiras,
li pouco ou menos do que tinha querido
escrevi pouco
mas sei que é por eles que também eu continuo a obra da criação.
E pela vida dos meus filhos toco a eternidade.

E agora deixo este texto de Gibran em jeito de partilha.
Diz assim:

Dos Filhos

E uma mulher que carregava o filho nos braços disse ao profeta: “Fala-nos dos filhos.”

E ele disse:

Vossos filhos não são vossos filhos.

São filhos e filhas da vida .

Vêm através de vós, mas não de vós.

E, embora vivam convosco, não vos pertencem.

Podeis dar-lhes o vosso amor, mas não os vossos pensamentos,

Pois eles têm os seus próprios pensamentos.

Podeis abrigar os seus corpos, mas não suas almas;

Pois suas almas moram na mansão do amanhã, que vós não podeis visitar nem mesmo em sonho.

Podeis esforçar-vos por ser como eles, mas não procureis fazê-los como vós,

Porque a vida não anda para trás e não se demora com os dias passados.

Vós sois o arco dos quais vossos filhos, quais setas vivas, são arremessados.

O Arqueiro mira o alvo na senda do infinito e dá-vos a Sua força para que as suas flechas se projetem, rápidas e para longe.

Que o vosso encurvamento na mão do Arqueiro seja a vossa alegria:

Pois assim como Ele ama a flecha que voa, ama também o arco, que permanece estável.

«OS GLADIADORES», O 25 DE ABRIL E «MUITOS DIAS TEM O MÊS»

2009-04-28T23:58:00.003+01:00

Há a tentação de dizer «o 25 de Abril» não era só isto, de lembrar que fiz as greves académicas, coisas meio tontas, saudosistas, que nem nos deixam ver quanto é bom o que mudou. Bem sabemos que a esperança é sempre maior. Sempre maior. Em tudo.

E é preciso escrever aqui, fazer notícia de como me surpreendi, e bem, primeiro com «Os Gladiadores» e a paixão na total entrega do grupo de teatro jovem e determinado «Hipócritas», onde, entre outros, vejo a Filipa Pais de Sousa, nossa super amiga, que começou tão contrariada por ser minha explicanda de Francês. Gosto muito de gente difícil. De gente capaz de me dizer «Teresa, não gosto nada».

Ontem foi a vez de ver o filme extraordinário na temática e na forma de Margarida Leitão «Muitos dias tem o mês». Dizia-me o pai «Deu muito trabalho». Como o sei bem,, quando o Manel fazia o «Setenta Vezes Sete» e eram noites inteiras, imenso tabaco na sala, uma magia... No fim um programa apenas de vinte e cinco minutos. Pois a Margarida fez durante dois anos esta longa metragem sobre as esparrelas do consumismo em que se vivia já esta crise. Pois fê-lo com uma mestria e uma sensibilidade social e humana notáveis.

O que é estranho é que me espante com os milagres desta gente nova que não é nada «uma geração rasca».

É que é natural
E também sobrenatural

Como aquela surpresa feliz que tive quando um dia destes fui com o Bernardo, o nosso neto mais velho (e neto ainda parece mais estranho), dar uma escapadinha à Mexicana. Não me senti nada a avó velhota. Uma conversa bem gira. E de igual para igual. Falámos de Cesário Verde. O rapaz sabia mesmo bastante.

É talvez o tempo que os faz crescer.
Mas não é só.
Crescem para algo que já é «mais além».

NUNO DE SANTA MARIA

2009-04-22T00:18:00.002+01:00

De Condestável a santo.
Procuro compreender este caminho.
Sei que a vida de cada um é um percurso. Difícil. Com tropeços. Incoerências.
Passos. Sempre passos. Até «um pouco mais», ainda que o vocábulo «mais» fique muito mal neste contexto.
Mas procuro.
Em criança sabia de cor e recitava poemas ao Santo Condestável. E ainda os sei. Dos que me lembro, não gosto. São poemas com uma linguagem que me parece longe da santidade.

Vamos ver se descubro o caminho deste homem. Não o de santo Condestável.
Antes, o de Nuno de Santa Maria.
Com atenção e jeito.
Com boa fé. Vá lá...

Vou-me deitar com um «talvez».

Também não há que entender tudo.
Nem que aceitar tudo.

Fomos a Madrid

2009-04-20T23:25:00.002+01:00

Pois fomos.
Há tanto tempo que não dávamos assim uma escapadinha.
Fomos sem porquê. Só pelo gosto de tudo aquilo que nos uniu naquela festa em casa do Armando Fiúza (há cinquenta anos, verdade!). E este mesmo jeito que temos de nos sabermos seduzir com palavras. Sorrisos. Passeios a pé. Conversas. «À espera de Godot» e muito mais, tanto mais. Pouco depois oferecias-me «Toi et moi», lembraste?
Fomos a Madrid.
Para os museus. (Vi a Guernica pela primeira vez. E como é sempre tão diferente tudo aquilo que vimos «quando vimos»!)
Os cafés.
Os passeios.
Andar a pé.
Os sorrisos cúmplices.
Sempre a pensarmos nos cachopos, filhos, netos, todos...E nos amigos. Todos. Connosco.

Verdade que já não podíamos nem ver aqueles bocadillos todos iguais.
Que saudades de sopa.

Mas valeu.
Voltámos àquilo que nos uniu e atraiu.
Que nos une e nos atrai.
Sempre

Esquece lá que tenho o dobro do peso (melhor p'ra mim que não esqueças...)
E a dificuldade em descer escadas (muitas escadas tem Madrid!)
E aquela saliência no dedo do pé que me faz umas dores danadas.

Lembremos os sorrisos.
A cumplicidade.
A paciência com que me procuraste e escolheste uma mala (bem sei que detestas compras)
Lembremos o amor.
Agradecidos.

UMA FLOR

2009-04-15T01:53:00.002+01:00

Para te dar, como uma flor,
deixo-te o poema doutro amigo.

Que bem te calha!
Que bem nos calha!

De Alexandre O'neil:

«Mal nos conhecemos
iniciámos a palavra AMIGO.

...»

Não sei o resto de cor.
Vai longa a noite.
Hei-de continuar esta postagem amanhã.
E a vida toda